Sur les lignes noires du parchemin, les lettres blanches brillent sur la sombre feuille. Les mots s'impriment dans ma mémoire, peut-être les oublierais-je, comme tout ceux avant moi qui l'on vus.

  Des bruits de pas se font entendre, j'essaye désespérément d'imprimer les mots de cet ancien manuscrit, si particulier, mes yeux fixés à ses mots.

   Des sons incompréhensibles se répercutent sur les murs du manoir, les mots défilent dans mon esprit.  Les phrases se troublent, comme votre reflet sur l'eau juste avant la tempête. Je sens mon cœur battre la chamade.

  Le manuscrit tombe de mes mains tremblantes, les feuilles déjà noires se teintent d'orange, les flammes mangent ce récit ancien, les lignes s'effacent des mémoires ce manuscrit que j'ai tenté de garder dans ma mémoire.

  Je regarde une dernière fois ce parchemin, une goutte rouge tombe dans les flammes, mon cœur est anormalement lent, je me retourne une dernière fois vers le bruit. Un homme encapuchonné, un poignard dans sa main taché de sang, de mon sang réalisais-je.

    Je regarde une dernière fois le feu, et tombe sur le sol de marbre. J'ai toujours détesté le marbre c'est froid et souvent je l'ai associé à la tombe de maman et inconsciemment à la tienne Holmes.