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À travers les interstices étroits entre ses doigts, Lyra aperçut la pâle lumière filtrant à travers les barreaux rouillés de sa cellule, jetant une lueur froide dans ses yeux ambrés. Cela semblait insignifiant, une simple lueur dans le vaste tableau de désespoir. Les désirs de liberté, si fervents et profonds, avaient-ils vraiment une place dans ce monde impitoyable ?

Dans l'obscurité étouffante de la petite pièce, elle tomba sur sa cape verte repliée, raide et froissée, comme les restes de ses rêves. Elle la prit, le tissu rugueux contre sa peau, et la drapa sur ses épaules, un rideau improvisé pour dissimuler les délicates oreilles de loup au sommet de sa tête, leurs pointes émergeant timidement de sa chevelure grise en désordre. Dans sa main droite, elle serrait son arc, dont la poignée en cuir était lisse d'usure, un ancrage familier au milieu du chaos. Cet arc était sa lyre, l'instrument sacré avec lequel elle chanterait son combat pour la survie.

Prenant une profonde inspiration, elle poussa la lourde porte de donjon, mais avant de pouvoir avancer dans la lumière déclinante, un garde cracha à ses pieds, son mépris palpable.

« Monstre », cracha-t-il, le venin dans sa voix tranchant. « Si ce n'était pas pour toi, ma mère serait encore en vie. »

Le regard de Lyra perçut la souffrance sous ses mots, mais son propre cœur, fatigué et meurtri, était trop lourd pour répondre. La fatigue l'enveloppait comme un linceul, parsemé de désespoir.

Alors qu'elle émergeait à l'air libre, son village s'étendait devant elle, une tapisserie d'ombres et de chemins pavés serpentant au cœur de la place. Les maisons en pierre se dressaient à des hauteurs et angles variés, leurs surfaces marquées par la mousse et le temps, créant une désorganisation naturelle. Sur la place du village, un feu crépitait, envoyant des étincelles dans le ciel crépusculaire, tandis que des voix joyeuses et des rires emplissaient l'air — une symphonie d'ignorance et de fête qui passait sur elle comme un fantôme.

Alors qu'elle avançait dans le village, les regards se tournaient vers elle, hostiles et accusateurs, mais elle supportait tout avec un cœur stoïque. Elle avait été témoin de ce mépris d'innombrables fois depuis que le coup d'État avait arraché le royaume de Regina de ses racines cinq ans auparavant, déclarant avec une finalité glaçante : Les Variants ne sont pas humains.

La tête basse, elle naviguait entre les pavés inégaux, chaque battement de cœur résonnant comme une écharde douloureusement enfoncée dans sa poitrine. L'attachement était un concept étranger ; ces gens ne ressentaient aucun lien avec elle, et elle leur rendait la pareille, sauf pour une personne : le prêtre. Il lui avait offert refuge et pain, bien qu'elle doutât souvent si cela venait d'une vraie bonté ou d'une culpabilité persistante. Des doutes avaient commencé à l'envahir, troublant ses pensées.

Une sensation de malaise l’envahit lorsqu’elle aperçut l’église, ancienne et stoïque, ses épais murs de pierre résistant à l’obscurité envahissante. Le toit voûté s'élevait majestueusement, cherchant les cieux, tandis que des sculptures et reliefs complexes ornaient sa façade, illuminée par le soleil déclinant. Des vitraux s'étiraient en hauteur, éclaboussant le sol de pierre de nuances de rouge, bleu et vert, comme l'essence capturée d'un rêve lointain.

Les mots inscrits sur la pierre de l'église semblaient se moquer d'elle : pardon et rédemption. Pourtant, tout ce qu'elle ressentait était la confusion. Pourquoi était-elle même ici, dans cet espace sacré qui ne lui offrait que condamnation ?

En franchissant le seuil, l’odeur de la cire et de l’encens l’enveloppa, lourde et oppressante, tandis que les murmures des fidèles rangés dans les bancs en bois tourbillonnaient autour d’elle, une orchestration malveillante dont les notes réprobatrices résonnaient en elle.

Le prêtre s'avança, ses mouvements délibérés, traçant le signe de la croix. Sous le regard apathique de la statue de Jésus, il prononça solennellement, « Pour votre péché, vous serez excommuniée. »

Le poids de ses mots tomba sur elle comme une masse, implacable et impitoyable. Des gardes apparurent, imposants, et la poussèrent vers la sortie. Serrant son arc fermement, elle se sentait petite et vulnérable, prête à se battre comme un enfant effrayé. Elle balaya du regard les bancs, absorbant les visages froids et sans expression de la congrégation.

Une fois dehors, elle se dirigea vers les arbres proches, la forêt se dressant comme un sanctuaire en contraste avec l'hostilité qu'elle venait de subir. Affaissée sur une souche noueuse, elle prit un moment pour respirer, et la solitude rongea son cœur. Pour repousser le désespoir, elle se tourna vers la seule compétence qu'elle connaissait : la chasse. Peut-être que la mort de sa proie ne serait pas vaine ; peut-être servirait-elle à justifier son existence.

Un bois émergea du fourré, épais et majestueux. Avec une précision aguerrie, elle banda son arc, son attention se réduisant à un point tandis qu'elle verrouillait ses yeux sur sa cible, son souffle suspendu dans sa gorge. Elle expira et relâcha la flèche dans un murmure de vent. Whhhft ! La flèche vola droit, frappant avec une force qui résonnait de son instinct.

Alors qu'elle observait sa proie s'effondrer, le sourire de victoire qui commençait à se former sur ses lèvres s'évanouit, laissant place à un gouffre de vide. Était-ce ainsi que la vie fonctionnait — un cycle de prises et de pertes ?

Lyra retroussa ses pas jusqu'aux abords du village, le cœur lourd du poids de ses actions. À l'abri des arbres, elle observa le village poursuivre son cours, les enfants dansant près des ruisseaux babillants, les mères veillant sur leurs petits avec tendresse, tandis que les hommes travaillaient sous le soleil implacable pour subvenir aux besoins de leurs familles. Elle sentait chaque battement de cœur résonner dans le silence, menaçant d'attirer l'attention. Alors, elle se cacha derrière un buisson, un fantôme parmi les vivants.

Soudain, une main douce lui tapota l'épaule. Surprise, elle se retourna, l’arc bandé devant elle, prête à affronter. Devant elle se tenait le prêtre, son visage ridé illuminé par un sourire apaisant, un phare de sérénité dans son monde tumultueux.

« Tu n'as pas besoin de faire ça, Lyra », dit-il doucement, sa voix douce et apaisante, presque trop délicate pour la dure réalité qui les entourait.

« Je ne fais plus partie du village », murmura-t-elle, son regard fixé sur lui, refusant de céder.

« Alors pourquoi es-tu ici ? » insista-t-il doucement, cherchant la vérité dans ses yeux.

Elle hésita, comme si les mots brûlaient sur sa langue. « Vengeance », finit-elle par chuchoter, sa voix portée à peine par le vent.

Il inclina la tête, la surprise se mêlant à la compassion plutôt qu'au reproche. « Vengeance ? Regarde-les. »

Avec une réticence palpable, elle tourna son regard vers les villageois, inconscients de sa présence, dansant dans la tapisserie de leur vie. Une mère enveloppait son enfant dans une étreinte chaleureuse, tandis qu'un vieil homme partageait un rire avec un voisin. Ils étaient ignorants de l'ombre qui rôdait juste hors de vue.

« Je ne crois pas en Dieu », confessa-t-elle enfin, sa voix basse et lourde, comme si elle s'excusait de sa propre existence.

« Peu m'importe, tant que tu comprends le message », répondit-il, son regard fixe, comme s'il cherchait à percer ses défenses.

Il se redressa et, d’un geste serein, tourna les talons pour s'éloigner à travers les arbres, laissant Lyra prisonnière de ses pensées et questions sans réponse. Son regard le suivit, traçant les lignes fluides de sa robe blanche, comme si elle cherchait un éclat de vérité dans les ombres de la forêt. Serrant son arc contre elle, elle sentit les larmes chaudes commencer à couler sur ses joues — chaque goutte une note dans la chanson mélancolique de sa solitude.

La forêt, dense et froide, devenait plus accueillante à mesure que la nuit tombait. Elle se lança dans une marche solitaire qui allait durer deux jours, pour se nourrir elle mangeait des baies qu'elle trouvée ici et là et chasser le gibier. L’hiver approchait, et dans le clair matin qui suivit, Lyra s’arrêta au bord de l’océan, un vent glacial balayant son visage pâle depuis la pointe d'un rocher escarpé.

La plage de galets était couverte de lichen , surplombé par un nid d'oiseau taillé a même la roche en forme de ruche .

Le souffle de l’eau, salé et apaisant, lui permit enfin de relâcher la tension qui l’habitait. Elle ferma les yeux, profitant du parfum iodé, et s’allongea dans l’herbe pour un sommeil aussi léger qu’un murmure.