Il est dans une contrée lointaine et bien seule,

Un long fleuve, inconnu et mystérieux,

Dont nul Homme n'a fréquenté les eaux calmes, bordées de glaïeuls,

Ayant toujours inspiré crainte, et un respect quasi pieux.

Paisiblement, les eaux claires du fleuve s'écoulaient

Infiniment comme le temps qui passe,

Comme la nuit au jour, succédait,

Où les anges du jours, vaincus par les démons de la nuit, trépassent.

Ce fleuve, après tout, nous le connaissons tous,

Mais beaucoup refusent de l'admettre

Car ce ruisseau est pour ainsi dire, autour de nous, partout.

Mais personne n'a daigné le reconnaître.

Et le long fleuve Fatalité coule toujours,

Dans sa course infinie,

Vers l'Éternité, où il fait un si beau jour,

Loin de la Terre, où règne une éternelle nuit.