Il est vrai et j'en conviens, amèrement, certes,

Dans quelle époque vivons-nous ?

Où l'on prétend voir la vie plus verte,

Et que l'on se croit encore debout.

Quel est ce monde qui me déroute,

Pourquoi, cette génération me dégoûte ...?

Sachons-le, le malheur, n'est guère que sur Kaboul ou Beyrouth,

Il est partout, dans nos doutes. Sur les routes, il en tombe mille gouttes.

Quelle est l'origine de tant de larmes ?

Ô destin, mais quelle épreuve nous envoies-tu,

Par ces noirs nuages, qui nous désarment,

Qu'exiges-tu de nous, que veux-tu ?

Les loups hurlent à la mort,

Les enfants pleurent,

Et une rivière de douleur,

Coule dans nos frêles corps.

Il est vrai et j'en conviens, amèrement, certes.

Dans quelle époque vivons-nous ?

Où l'on prétend voir la vie plus verte,

Et que l'on se croit encore debout.

Pourquoi voir toujours ces nuages,

Qui assombrissent nos vies ?

Ne serions-nous pas dans les parages,

D'un certain paradis ?

Ô, j'eus tant de mal à y croire,

D'ailleurs, je n'y songe désormais, plus.

Et maintenant, sommes-nous contraints au désespoir,

Qui lorsque notre cœur ne bat plus,

Se jette sur notre âme, meurtrie,

Et lui arrache, son dernier espoir restant de vie ?

Ou voulons-nous lutter avec force et volonté,

Contre la dure fatalité ?

Et soudain, les nuages se dispersent,

Et la lumière revient à nous, pauvres corps blancs.

Puis les battement de notre cœur, la poitrine nous percent.

Et le long de notre cou, coule un frais vent.

Les loups hurlent à la mort,

Les enfants pleurent,

Et une rivière de douleur,

Coule dans nos frêles corps.

Il est vrai et j'en conviens, amèrement, certes.

Dans quelle époque vivons-nous ?

Où l'on prétend voir la vie plus verte,

Et que l'on se croit encore debout.

On a toujours le choix !

Le choix de penser ou d'agir,

Le choix de dire ou d'écrire.

Eh bien ... finalement, avons-nous toujours le choix ?

Cette élégie est bien sombre, je m'en fais mille apologies.

Mais il est des moments, où votre âme, loin fuit,

Court, et court toujours plus loin de son logis.

Et notre main, à la plume et au papier, s'enfuit.