Depuis quand tu créés au juste ? Depuis quand t'as fait autre chose que des merdes qui vont finir à la poubelle ? Depuis quand tu te considères comme une artiste, comme une rêveuse ? Tu fais rien. Rien, rien. Tu rêves rien, tout ce que tu fais c'est chialer. Et encore. Putain. T'es même pas foutu d'écrire correctement. T'es mauvaise, Jack, c'est la piquette. Mau-vaise. T'instruire pour te donner confiance. Lire pour t'échapper de toi-même, c'est ça la vérité. Arrête de te cacher sous le prétexte d'une société pourrie, il n'y a que toi, que tu fuies. Toi et tes pleurs, toi et tes merdes, toi et ta lenteur. Tu n'as jamais rêvé, tu t'es juste enfermée dans un songe foutu, suicide mental à la Viviane, drogue d'égocentrisme pour sourire. T'es conne bon dieu. T'es pitoyable. Tu ne fais que t'apitoyer sur ton sort alors que tu ne mériterais rien d'autre qu'une paire de claques et une non-existence. Voilà, tout ce qui devrait t'être destinée. C'est tout. Pff, confiance surdimensionnée grâce un gâchis de programme scolaire, ça te donnera pas la vie, tu sais ? Ca t'en donneras juste l'illusion, illusion qui t'enculera bien lorsque tu passeras la porte de Pôle emploi, avec le même jargon que la plupart des ratés qui se croyaient artistes :"Hum, mais, heu, en fait, j'ai voulu me lancer dans ce que j'aimais, mais en fait, euh... j'ai pas réussi." Pauvreté de language désolante, mine d'abrutie, t'as juste ta tête pour la secouer sur de la musique. Musique dont tu connaîtras jamais le style, juste hocher bêtement la tête, c'est hypnotisant, cool, un autre moyen de s'échapper. Joie de l'instant emporte tous les soucis intemporels. Va lire du Victor Hugo, pauv' conne. Ton âme est sur pilotis qui sont en fait des pâtes. Ramollissent et se brisent à la moindre vague, c'est con, fallait prendre le kit "insensibilité" à la naissance. Les filles de ta classe parlent sur toi, la vérité tu t'en fous, tu te dis que les connes jalouses sont partout, mais tu te demandes parfois s'il n'y a pas en toi une conne hypocrite possédant un balais dans le cul. Vulgarité, le retour de la pauvreté de language, c'est triste. Va t'instruire, va t'instruire, tu te sentiras au-dessus, ça te fera du bien. Drogue d'égocentrisme. Ou parler à ton public invisible, t'es tarée ou tu te sens juste seule ? Les deux, mais en tout cas, c'est sûr que t'es bien tarée, à parler à des gens qui s'intéresseraient à toi, parce que ça au moins c'est sûr, t'es trop casse-couilles pour qu'on s'intéresse à toi, hm ?T'es juste une putain de diva sans public, et qui rêverait d'être la princesse intergalactique qui sauve le monde. Sauf que nan, t'es une petite gamine qui chiale tout le temps, avec le don, un peu à la Minos mais en nul, de transformer tout ce que tu touches en merde, point. La joie et la bonne humeur bonjour. Bon, cesse de te parler à toi-même, et arrête de dire un tas de conneries que la partie sombre de toi-même pense, tu ne le vaux pas, t'es juste humaine. T'es conne ET chouette comme meuf.

Anonyme.