Je me réveille en sursaut, persuadée d'avoir fait un mauvais rêve. Mais c'est quand je pose les yeux sur l'homme à mes côtés que je me rends compte de la dure réalité des choses. Rien de tout cela n'était un rêve. Je l'ai bel et bien vécu.
Je me lève doucement du lit, il dort encore et je ne compte pas le réveiller. Je vais à la cuisine où je prends un gros couteau.
Je ne me laisserais plus faire.
Je retourne dans la chambre avec mon arme qui me parait si précieuse et si indispensable. J'ouvre l'armoire, j'y prends un sac que je remplis le plus possible de vêtements. Je fais vite.
- Qu'est-ce que tu fais ?
La voix de Tom derrière mon dos me fait sursauter. Je lui fais face, le couteau en main et pointé vers lui.
- Je prends des affaires.
- Pour aller où ?
- N'importe où, mais plus ici.
- Ah ouais ? Avec quel argent ?
- Je vais trouver de l'aide.
- Qui voudrait t'aider ?
- Une association.
- Ah ouais ? T'iras où quand ils te diront qu'ils ont plus de place ? Dans la rue ? Tu te feras violer, voler, agresser... Toi même tu le sais. Alors tu reviendras ici, et tu te diras que finalement c'est pas si mal. Tu te diras que j'suis moins pire que certains. Que t'es pas si malheureuse, hein t'es pas si malheureuse ?
Je hoche la tête, puis je la secoue, je ne sais pas quoi répondre. Je ne sais plus quoi répondre. Mes yeux s'emplissent de larmes tandis que je vois les siens. Il n'a pas l'air si en colère que ça, mais je reste sur mes gardes.
- Allez, pose ce couteau.
- Qu'est-ce ce que tu vas me faire quand je l'aurais posé...?
Ma voix tremble. Je suis loin d'être sereine et sûre de mon coup.
- Je ne vais rien te faire.
- Tu mens...
- Je mens pas.
- Comment tu veux que je te crois...?
- T'es fatiguée, je t'en veux pas.
Je secoue tout de même la tête et me dirige vers le salon, à reculons, sans le quitter du regard. Il s'avance aussi, me suivant.
- J'ai peur de toi...
- Je sais... J'en suis désolé.
- C'est faux !
- Non, c'est la vérité. Je suis désolé d'être comme ça j'te jure. Je vais arrêter ! Je vais arrêter ! C'était la dernière fois Lucy... Je te ferais plus de mal. Ne pars pas...
Il se met à genoux, sur le sol. Je le regarde un instant avant de poser le couteau sur la table.
- Mais rien me dit que tu dis la vérité...
- Lucy... Aide-moi.
- Pour finir la tête dans l'eau ?
Il ne répond pas et regarde le sol.
- J'ai cru que c'était fini. Que j'allais mourir noyée. Tu sais comment ça fait mal ? Tu le sais ? T'as déjà bu la tasse pas vrai ? T'as déjà manqué d'air ? Et t'as osé me faire subir une simulation de noyade. T'as osé me faire croire que j'allais mourir. T'as osé me faire souffrir. Et tu oses encore m'approcher en pensant que je vais oublier ?
- Lucy... Je suis désolé... Je recommencerai plus. Je t'aime...
- Alors laisse moi m'en aller.
- Si tu pars je me tuerai en buvant.
- Comment...?
- Je pense que tu sais que j'en suis capable.
- Tom !
Je secoue la tête et reprend le couteau.
- Lucy...
- C'est moi qui ait le contrôle maintenant.
Je pointe le couteau sur ma poitrine, visant mon cœur.
- C'est moi qui ait le contrôle et c'est moi et moi seule qui décide si je veux mourir.
- Ne fais pas ça. Tu veux que je meure aussi ? C'est ça ?
Je secoue la tête.
- Si tu pars, je pars aussi.
Il se relève et s'approche de moi. Ma zone de confort est brisée, mais je ne bouge pas. Il me prend le couteau des mains et le pose sur la table.
- Personne ne va mourir aujourd'hui Lucy...