J'y crois encore
On est vivant tant qu'on est fort
On a la foi quand on s'endort la rage au ventre
J'y crois encore
A tout jamais
Jusqu'à la mort
Le silence a eu tort
J'y crois encore (Я все еще верю,
Мы живем, пока мы сильны.
Мы верим, когда засыпаем.
С яростью в груди,
Я все еще верю,
Во веки веков, до самой смерти.
Тишина была не права,
Я все еще верю.)

(Lara Fabian - J'y crois encore)

Что происходит? Почему же она стоит на самом краю моста? Неужели собирается прыгнуть? А в руках букет до безумия жёлтых цветов. Как же они не идут ей. Она создана только для таких цветов, как , например розы. Да, розы... Острые и непокорные руке человека. Отчего же в её глазах такая ужасная пустота?
Только мигом взглянув на неё он понял, что, её место не здесь. Она предназначена для нечто более высокого – она не принадлежит этому миру. Этот ненавидящий, злой, полностью пропитанный грехом мир... Этот самый мир никогда не сможет принять её чистую, не тронутую никем душу. Такая пустая... Просто невозможно оторвать глаз от этой бездны, она так манит и притягивает. Она предназначена для того, чтобы он наполнил её, наполнил отчаянием, болью, страданием. Чтобы она могла увидеть этот проклятый мир во всех красках и возненавидеть его так же сильно, как и он.
Она ключ ко всему. Ключ к воротам Рая... Такая чистая и пустая. В ней всё потухло уже очень давно. Она обязана жить. Обязана жить для того, чтобы стать его королевой. Хотя бы на одну ночь. Хотя бы на всю оставшуюся ему вечность...


М=М

Время снова ускорило свой бег. Она неожиданно снова очнулась и поняла, что она по-прежнему на мосту, только не стоит над пропастью, а сидит на дороге. В руках те же самые отвратительные цветы. Что произошло? Что изменилось? Ах да, она не мертва. Почему же она не мертва? А, может быть, она умерла, и это что-то вроде Чистилища? Услышав заливистый смех вдали, она оглянулась и увидела пьяную компанию, которая, еле держась на ногах, напевала разные песни. Нет, это точно не сон и не Ад.
Вдруг, как будто какая-то неведомая сила повернула её голову в другую сторону. С той стороны моста прямо к ней навстречу шёл мужчина. Она не могла разглядеть его лица, но по походке и телосложению могла сказать, что мужчина был средних лет. Коричневая шляпа была надвинута на лоб, старенький костюмчик в тон к шляпе. Обыкновенный прохожий. Надо встать, а то примут за сумасшедшую или вовсе полезут с расспросами. А ей вовсе не хотелось привлекать лишнего внимания. И вдруг он поднимает глаза в её сторону. И время снова остановилось...

М=М

Он снова возвращался домой. Бессмысленно, бессмысленно его существование. Эти критики подняли его роман на смех и приняли его как замысел какого-то ужасного заговора. Всё в этой чёртовой жизни катится к чертям. Ничто уже не приносит былой радости. Деньги закончились, и пришёл голод. Чтобы хоть как-то поесть, приходится писать какие-то глупые статейки о незначительных событиях и таких же людях. Как же скучно и уныло в этом мире для такой творческой души, как он. Душа совершенно пустеет. Жизнь теряет всякий смысл. Но его не покидает чувство, что что-то произойдёт, и именно это что-то перевёрнет его жизнь с ног на голову.

И вот снова знакомый мост. Значит, скоро он будет дома, в своём стареньком подвальчике, и прожигать свои оставшиеся дни в полной тишине. Тишине! Что-то на мосту привлекло его внимание. Надо подойти поближе. О, это же девушка! Что она делает здесь одна, таким поздним вечером? Вдруг она повернула голову, и он встретился с её глазами. О... Боже... Какие пронзительные зелёные глаза! Таких ярких глаз он не видел никогда! Но вдруг он заметил в её глазах то, чего ну никак не ожидал увидеть – пустоту... Что она здесь делает? Руки её со всей силой своего отчаяния сжимают букет ярких жёлтых хризантем. Какие отвратительные цветы! Ему больше по душе розы. Нет, не так. ОНА ему напоминает розу.

Они продолжали долго смотреть друг на друга, не отрываясь. Нужно что-то сказать, чтобы нарушить проклятую тишину. Но никто не осмеливается.

М=М

- В-вам нравятся мои цветы? - неловко спросила она, поднявшись с холодного камня дороги, не отрывая своего взгляда от его.
- Нет... – также немного неуверенно спросил он.
Она странно посмотрела на него, а спустя мгновения взгляд её переменился, и она с твёрдой уверенностью бросила злочастный букет на асфальт.
- Вы вообще не любите цветов?
- Я... – он немного замялся, - люблю цветы. Но только вовсе не такие. - Зачем же она спрашивает его об этом? Ведь совсем не это, не это важно!
- А какие?
- Я... – глубоко вздохнув, он продолжил, - розы люблю... – произнёс он и вдруг понял... он будет любить её всю жизнь!!!

М=М

Что происходит? Что-то резко изменилось. На секунду она не могла понять, но она знала одно – он был послан ей великой силой. Бог услышал её, хоть и припоздал чуть-чуть. Она была уверена как никогда - она всю жизнь будет любить этого человека! Ей оставалось только протянуть руку, и снова та сила притягивала его к ней и её к нему. Так и должно быть. Они предназначены друг другу судьбой. И уже неважно, что случится, главное никогда не отпускать его, иначе весь мир рухнет. И тогда она потеряет его навеки. И тогда тьма поглотит её. Вот она всё ближе и ближе... Но вдруг она почувствовала, что что-то отчаянно пытается остановить её, будто пытается оттолкнуть её назад, от этого самого новообретённого счастья. Нет, она не позволит этому случиться. Теперь ей есть ради чего жить, существовать. Только он. И она. В её сердце снова тлела вера, что всё изменится к лучшему. Она будет верить. Они будут вместе несмотря ни на что. Вместе навсегда.

М=М

Что? Что это? Это... это невозможно... Почему он не смог? Не смог предотвратить это? Неужели это, это сотворил Он? Противно вспоминать его, а тем более называть его по имени. Он недостоин этого. После того что этот самый Он с ним сотворил... Он не заслуживает даже того, чтобы его помнили, и тем более, почитали. Люди слепы. Слепы ко всему, кроме себя. И только тогда, когда они находятся на грани, они все-таки вспоминают о Нем, просят спасения. Эти... жалкие создания недостойны его. Как, впрочем, и он сам. Но ему уже давно не нужно спасение. Эти мысли слишком завладели им. А что если....
"Какой-то Мастер пишет роман о Понтии Пилате...."
Что? Мастер? Ничего не понятно? Роман? Понтий Пилат? Ааах, Пилат... Старый знакомый...
Медленно, он начал двигаться прочь от моста. Ему так хотелось пойти за ней, догнать и вырвать его из рук так называемого Мастера.
«Мессир, это не наша юрисдикция» - голос Азазелло прорезается в его сознании.
Какого чёрта? Ещё как моя. Никто не смеет перечить мне.
«Любовь выскочила перед ними, как из под земли выскакивает убийца в переулке – и поразила сразу обоих.»

Л-любовь??? Нет, никто кроме него не смеет тронуть этот сосуд, только он, только ему...
«Так поражает молния, так поражает финский нож!»
Не несите чушь, она ведь не может поддаться этому. Она... не может...
«Она вышла, чтобы он наконец её нашел, и если бы этого не произошло, она отравилась бы, потому что жизнь её была пуста.»
Пуста, пуста... И Он наконец-то нашёл её значит. Не смог не пропустить. Ну что ж. Если Ему так будет угодно. Он готов как никогда. И этот раз, этот раз будет последним.
И вот, словно гром среди ясного неба, прозвучали слова:

«Я принимаю твой вызов!!!»