El público decide que mi actuación no es lo suficientemente buena.

Los abucheos no se hacen esperar.

Los insultos buscan refugio en mis oídos.

Sus dedos se marcan en mis brazos, decoran mis muñecas, se extienden por cada parte de cuerpo cubierta.

Y allí se quedan, por segundos demás.

Minutos. Horas.

Años.

Es la infinita espera, la retirada que no llega.