La noche es testigo del llanto, de cada quebranto y sus replicas, de las torturas épicas que existían bajo su manto, testigo de que no era un santo, sino un demonio en polémica...

El, juzga cada átomo de su ser, deseando desaparecer su infortunio, pero solo malos augurios desfilan sobre su piel y la melancolía con su ataque cruel y sin preludio...

El, esta tan solo, como la tecla de escape, su rey se encuentra en Jaque y su reina fallece, ante el calvario perece, no existe quien le saque una sonrisa y desbarate la pena que le escarnece...

El, posee una mente suicida que intenta aferrarse a la vida, pero esta le araña, el es amante de lo que daña, de corazones en ruinas, de recuerdos que lastiman y palabras que engañan...

El, es tan triste como una balada, como una relación que acaba en peleas y fracasos, le fue cortado el brazo del que colgaba y se desploma hacia la nada con cada ocaso...

El, tiene tantas heridas abiertas, no a sabido cerrar la puerta a la aflicción, pinta de color depresión cada una de sus letras, abandono sus metas, su convicción...

El, es ignorado aunque muchos le lean, pues no existe quien le vea y radiografié su alma, el no sabe que es la calma, siempre esta alta la marea, querer saltar de la azotea es a lo que mejor se empalma...

El, es depresivo, así como un día gris, no posee otro matiz que no sea el de la amargura, el, no encuentra la cura que le sane desde la raíz, seguirá siendo sombrío el tono de su pintura...

El, es un desastre en todos los sentidos, no sabe como estar vivo, nadie le entrego un manual, ni le explico lo fatal de sentirse destruido, nadie le dijo que el camino fue creado por Satan...

El esta muriendo, metafóricamente, debido a que su mente solo aloja pesadumbres, no hay lampara que le alumbre en el recorrido que emprende, la luz esta ausente, en el fango se hunde...

El, esta confundido, tiene tantas interrogantes, la duda se hace gigante, no se le puede esconder, incertidumbre a flor de piel que logra echarle el guante, haciendo que se abalance lo que ha llegado a temer...

El, esta cansado de vivir, quiere dimitir de esta absurda travesía, de la abstracta poesía con la que ha llegado a coexistir, el, no quiere repetir otra falsa fantasía...

El, grita, pero lo hace en silencio, ya que el dolor es intenso y su voz no articula, gracias a la ruptura que sufrió en un comienzo esta lleno su lienzo de tantas palabras mudas...

El, escribe para desahogarse, para no ahogarse entre las voces que su bienestar  descosen, escribe para olvidarse de este mundo que es un cáncer, de la maldad que conoce...

El, mira hacia el firmamento, el cielo en su descontento lloro, el, alzo la voz desde el epicentro, pondré fin a este cuento diciendo que el, soy yo...