La noche se adormece
y se retira a descansar
y con mesura amanece
sobre la plomiza ciudad.

Asfalto salpicado de charcos
y monotonía de lluvia
tras los cristales del coche patrulla.
Un callejón, dos cuerpos,
abrazo de muerte, niebla y basura;
rozándose apenas, a duras penas abrazo.
Destruidos, fríos, sin vida,
encontrando en el pavimento
descanso para su desdicha.

Él y ella, ella y él
—¿Cliente y prostituta?
¿Seguro? ¿Tal vez?—
y dos preguntas:
cómo y por qué.

Junto al occiso, una pequeña libreta
de páginas empapadas y amarillentas;
ríos de grafito que rezan una vaga esquela:

Descubrí en su cielo
el último de mis infiernos.
Ya no hay más camino que matar
aquello que no supe amar.

Levantamiento de los cadáveres, recogida de pruebas
y relevo de las prófugas sirenas
a los espejos de neón líquido en las aceras
de aquellas calles olvidadas por el bien
que de un crimen sin respuestas
fueron mudos testigos una nueva vez.