Il marchait.
Au milieu de cadavres.
Ses amis, ses compagnons.
Tous morts.
Il s'arrêta devant un corps de soldat.
Son cadavre.
Son visage, qu'il aimait tant, plein de sang.
Ses yeux vides et morts.
Il les referma.
Une larme roula sur sa joue.
Pourquoi les meilleures personnes partaient-elles en premier ?
La vie est injuste.
Ses mains, tenant ses lames.
Elle était douce, elle était fragile.
Elle était morte.
Je lui avais toujours dit qu'elle n'était pas faite pour être soldat.
Ses cheveux roux, qu'il avait tant admiré, tachés de sang...
Son corps si fragile, écrasé contre cet arbre.
Il découpa l'insigne de son uniforme ; il pleurait, à présent.
Quatre mots soufflés à son cadavre.
"Petra, je t'aimais..."