El destino jugó en una moneda,

donde el azar despojó su vereda,

y la esperanza, hecha un susurro herido,

se perdió en un abismo inadvertido.

Una taza y un niño, sin sentido,

habitaban donde el grito era un latido.

Su alma, acurrucada y sin abrigo,

era un rincón donde la luz no había sido.

Ese pequeño sol, que antes brillaba,

cegó al guardián cuya tarea olvidaba.

Las agujas horadaron tiernas manos,

dejando al niño sin sus sueños tempranos.

Donde hubo inocencia, arde la ira,

en su puño, quebranto y su mentira.

Un eco de un llanto, ya sin encanto,

sella el vacío, eterno y tan ingrato.

El niño quedó envuelto en un sudario,

sin cristal dorado ni relicario.

Allí yacen sus huellas, su legado,

un suspiro al viento, ya olvidado.