Una brisa ligera acaricia mis manos,

y la tinta respira como un eco dormido.

Cada trazo en el papel es un puente olvidado,

donde el tiempo desliza su sombra en sigilo.

El incienso que arde despide un lamento,

y la pluma, al quebrarse, silencia su danza.

Las palabras son cristales, fragmentos del alma,

que se aferran al papel como raíces viejas.

En su lecho de líneas, la belleza despierta,

como un sueño que abraza las memorias difusas.

Solo quedan las huellas de un sentir que perdura,

un papel, una pluma, y el danzar de mi ausencia.