Mesdames et messieurs, vous avez en face de vous un homme qui avait le malheur dans la peau.
Oui.

Je sais, c'est très ordinaire, de nos jours.
Il est courant de croiser des personnes avec un sourire que l'on pourrait, facilement enfin je pense qualifier de fragile.
Ouais, c'est ça, fragile.
Qu'on pourrait briser d'un simple revers de la main.

Cet homme, vous le croisez tous les jours, dans la rue, dans votre pharmacie, dans votre lieu de travail, partout, tout le temps, à toute heure de votre existence éphémère.
C'est peut-être même vous que mes modestes lignes pointent du doigt et de leur encre solidement ancrée, dans le papier et dans la douleur.
Mais qu'en pensez-vous ?

Les larmes dans la nuit, le sourire au grand jour, il avancera et vous fera même peut-être un signe de la main.
Comment ? Il cache son jeu.
Comme une rose, il cache sa beauté de ses épines. Ou l'inverse.

Je ne sais plus trop, à vrai dire.
Est-ce que c'est ma force que je cache sous une couverture d'épines, ou bien mon malheur qui, de bien des manières est plus fragile que mon sourire ?
C'est une façade bien colorée, si l'on ose regardé l'intérieur, fade.

Pourtant il souriait, il avait mal mais il souriait, de toutes ses dents, de tout l'éclat qu'il lui était possible, parce que c'était la dernière chose qui lui restait à faire.

Crever, avoir le mal, le démon dans la peau.
Et sourire comme un dément, sourire comme un sot.

#01h21.