Le voyage passe super-vite.

On avait tout, dans le train ! Des lits super-confortables, de la nourriture à profusion, du divertissement, franchement, les Hunger Games, c'est cool.

Pizza ne me parle plus, clairement, et essaie toujours d'envoyer des snaps à Maj, mais il n'arrive pas à les envoyer, ce noob. Je me garde bien de lui montrer comment on fait.

Et, comme promis, le jour-même de notre arrivée au Capitole, on passe dans un entretien de beauté.

Je m'assois sur un siège blanc, et une dame passe devant moi, avant de rester bouche bée.

« Tes jambes !... » laisse t-elle échapper.

Puis elle tombe dans les pommes.

Quoi, mes jambes ? Oui, elles sont poilues, je sais, on dirait un singe, et alors ? J'AI PAS LES MOYENS, OK ?! Et puis, moi, mon jogging cache très bien les dégâts de la pilosité.

Une autre dame remplace celle qui est tombée dans les pommes, et commence à me retirer mes poils.

Mais genre, TOUS.

« Mais... mais... je bêle, toute blême, la voyant avec ses énormes bandes de cire. Vous allez tout enlever ?

— Ah bah oui, pourquoi ? Ça a l'air d'être une grosse opération, en plus !

— ... »

Je sais pas, c'est bête à dire, mais six ans que je me traine avec ces poils, et j'ai commencé à les apprécier, moi... ça me fait une belle fourrure... Surtout que l'hiver est impitoyable dans le District douze, ça me fait un petit radiateur sur les jambes, quoi.

Une heure plus tard, je me sens toute nue : y a plus aucun poil sur mon corps, à part mes sourcils, qui sont toujours aussi fournis.

« Vous êtes sûre de les garder ? M'a demandé la femme d'entretien. Ils sont vraiment...

— JE LES GARDE. »

Elle n'a plus rien dit.

Après des dizaines de soins, on m'a envoyée dans une salle, vide, et on m'a demandé d'attendre le styliste, qui était censée s'occuper de moi.

Ah, et je suis nue. Évidemment.

Il caille un peu dans la pièce, et je me sens pas super à l'aise, surtout que j'ai encore mes règles, et je vois parfaitement le moment où le sang me coule le long de la cuisse.

Argh. Ne pas y penser. Surtout pas.

Le pire, c'est que, pour faire passer le temps, je peux même pas envoyer de snap à Nick, vu que j'ai pas de tablette, et que j'ai pas très envie de lui montrer mon anatomie, m'voyez.

... Quand-même, toute nue, c'est pas très agréable... Je regrette amèrement mon jogging...

... Tiens, je me demande si ils ont aussi épilé Pizza des pieds à la tête... Bon, lui, ça va, il a pas l'air très velu.

Bon, en fait, il l'est pas. Enfin, il ne l'était pas, quand on sortait ensemble.

Totalement imberbe, le gars.

Enfin, le styliste arrive, après un bon quart d'heure d'attente.

« Bonjour, excusez-moi du retard », dit-il en entrant de la pièce, et me serrant la main.

Il n'accorde pas un regard à mon corps nu, heureusement, car sinon, je lui aurai foutu une claque, et j'aurais même pas pu la snaper, cette claque.

« Je suis Cinéma. Et vous, Kitkat, j'imagine ? »

Je hoche la tête. Il pose sa malette dans un coin.

Il est plutôt stylé...

Soudain, je sens un gargouillement qui vient du plus profond de mes intestins...

Oh non... pas maintenant...

Je croise les jambes.