C'est bon, les visites sont terminées, et maintenant, on va dans un train super-moderne, avec Elvis et Pizza.

《Je vais vous montrer votre coach, nous dit-elle. Il devrait venir d'ici quelques minutes...》

Elle nous fait patienter dans un wagon. Tandis que Pizza se tourne les pouces, je regarde par la fenêtre le paysage qui défile, et je pense à Nick, qui doit être en train de manger des racines...

D'ailleurs, faudrait que je lui envoie un snap.

《Y a un téléphone ici ? Je demande brutalement, coupant le silence.

— Un téléphone ? Répète Elvis, sans comprendre.

— Oui, vous savez, un truc qui...

— Je sais parfaitement ce qu'est qu'un téléphone. Mais pourquoi faire ?

— Des snaps. Pour mon frère. Il veut voir tout ce qui se passe, ici.》

Elvis soupire, soudainement exténuée.
《Écoute, on est dans les Hunger Games, sweetie, c'est censé être un évènement de torture... pourquoi envoyer des snaps à votre frère ?

— Me demandez pas.》

Elle marmonne quelques secondes, et finit par dire qu'elle doit bien avoir ça quelque part, mais que ce n'est pas pour appeler ses amis.

Elle consulte sa montre, vénère :
《Mais qu'est-ce qu'il fout, l'autre ? Ça fait un quart d'heures qu'on attend !》

Soudain, elle s'illumine :
《Ah, mais il a peut-être trouvé le wagon-restaurant...

— Y a un wagon-restaurant ?? Je questionne, soudainement très intéressée.

— Bien entendu... bon, je reviens, je vais le chercher.》

Elle se lève, et quitte la pièce, nous laissant seuls, Pizza et moi.
Évidemment.

Comme si c'était pas assez gênant comme ça entre nous.

《... Ça va, sinon ?》 Fait Pizza, pour meubler le silence.

Je fais la moue.
Le wagon retombe dans le silence.

Soudain, je m'éjecte de mon siège, et demande :
《Tu sais où il est, toi, le wagon-restaurant ?》

Il fronce les sourcils, sans comprendre.

Eh bien, je comprends mieux pourquoi c'est mon ex : pas un neuronne dans le crâne, c'te type.

« J'ai faim, j'explique. Et en plus, souvent, dans les wagons-restaurants, il y a du Wi-Fi, donc... je pourrais envoyer mes snaps à Nick. Il va être grave content, tu vois. »

Pourquoi j'en rajoute à mort, comme ça ?

Il acquiesce :

« Ouais, bonne idée, comme ça je pourrais donner des nouvelles à Maj. »

Ah non, pas elle ! Arrêtez de me parler d'elle, sérieux !

Mais je demande tout de même :

« Ça va bien, entre vous ?

— Pafaitement, sourit-il, rêveur. Je me sens tellement épanoui, à ses côtés... »

C'est ça, et à mes côtés, t'étais pas épanoui, peut-être ?!

Calme-toi, Kitkat, calme-toi... C'est ton ex, il fait ce qu'il veut de sa vie... Concentre-toi plutôt sur les snaps à envoyer à Nick.

Je sors du wagon, Pizza sur mes talons.

« Qu'est-ce que tu veux ? Je grogne, agacée.

— Bah, je cherche le wagon-restaurant, moi aussi, réplique t-il.

— Ah oui. »

Je cherche un plan du train, mais évidemment, il y a rien.

Je cherche une personne pour me renseigner, mais évidemment, il y a personne.

Sauf... un téléphone fixe, là, sur la table.

C'est le moment !

Je me jette dessus, sauf que Pizza a la même idée que moi, et, quelques instants plus tard, on est là, tout les deux, à tirer de chaque côté du téléphone.

« REND-LE MOI !! Je crie. JE DOIS APPELER NICK POUR ME FOUTRE DE LUI !!

— JE DOIS APPELER MAJ POUR LUI DIRE QUE JE VAIS BIEN ET QUE JE L'AIME !

— ELLE LE SAIT DÉJÀ, NON ? »

C'est pile poil à ce moment qu'entre Elvis, accompagnée du Père Noël. Elle nous regarde, et perd toutes ses couleurs.

« Mes candies, murmure t-elle, mais qu'est-ce que vous faites ? »

Le Père Noël, à ses côtés, se redresse subitement, et tonne d'une voix totalement déraillée :

« NE TOUCHEZ PAS CE TÉLÉPHONE. »

C'est immédiat : on lâche tout deux le téléphone, et ce dernier se fracasse parterre, avant de se démolir.

Zut. Plus de téléphone.

« Pardon », fait Pizza, le nez bas.

Je le fusille du regard. C'est ça, fait ton garçon innocent, maintenant !

Franchement, j'ai envie de taper tout le monde, en ce moment. C'est peut-être parce que j'ai mes règles aussi. Mais comme les Hunger Games approchent, je vais être une véritable machine de guerre, si je continue à avoir envie de frapper les gens autour de moi.

Elvis fait un pas sur le côté, et, désignant d'une main Père Noël, dit d'une voix chaleureuse :

« Mes children, voici votre coach, Hey Michto !

— Ah, vous aussi, on ne vous a pas épargné à la naissance », je remarque.

Il m'envoie un sombre regard. Il a l'air un peu bourré, mais c'est peut-être qu'une impression.

« Toi, t'es bonne. »

Ah bah non, c'est pas qu'une impression.

Elvis lui donne une sévère tape sur l'épaule :

« Michto ! Pas de ce genre de discours ici !

— M'appelle pas Michto.

— Ah bon, pourquoi ?

— ... Toi aussi, tu veux que je te frappe ? »

Elvis ne dit plus rien. Elle se recoiffe, puis quitte le wagon, sans un mot, nous laissant seuls avec Père Noël.

... Ah non, il s'appelle Hey Michto.

Quel nom pourri, tout de même...

Hey Michto se laisse tomber dans un fauteuil, puis sort de son large pantalon une petite bouteille de liqueure.

Donc, il est véritablement bourré.

« Monsieur ? » Demande Pizza.

Il ne répond pas. Il fait un shoot de sa boisson, il a l'air d'être habitué.

« Monsieur ? » Répète Pizza, en insistant sur chaque consonne du mot.

Toujours rien. En plus d'être bourré, il doit être totalement sourd.

On échange un regard avec Pizza.

Puis on poursuit notre recherche du wagon-restaurant.