Attendez.

Je viens d'apprendre que je vais passer devant des juges.

« Quoi ?! Je m'exclame, recrachant à moitié la tourte que j'étais en train de m'enfiler.

— Oui oui oui, affirme Elvis, hochant la tête, ses lèvres roses de maquillage pincées. Tu ne le savais pas ? »

Est-ce que j'ai une tête de quelqu'un qui s'attendait à cette nouvelle ?

Pizza se rapproche :

« Mais enfin, Kitkat, on l'a dit au tout début, lors du voyage du train... »

Ah bon ? Ah oui, peut-être... Je sais plus, y avait de la bouffe, j'ai tout oublié en la voyant.

Je hausse les épaules.

« Et on doit faire quoi ?

— Tu vas présenter tes compétences devant un jury, explique Elvis, remettant en place d'une main son imposante perruque sur sa tête. Ce que tu sais faire, en gros.

— Oui, j'ai compris, je ne suis pas débile non plus.

— Bien, contente de le voir, j'avais quelques doutes. »

Par contre, ce qui me fait flipper, c'est : qu'est-ce que je vais montrer aux Juges ? Parce que moi, la seule chose que j'ai appris, c'est cuisiner une raclette. Et je suis pas sûre qu'il y aura de quoi en faire une, là-bas.

« Et donc ?

— Et donc, plus tu as une mauvaise note, plus t'es dans le caca, grogne Hey Michto, avachi dans un fauteuil quelques mètres plus loin, mais qui visiblement ne dormait pas, puisqu'il écoutait notre conversation, le coquin.

— Voilà, c'est ça, hoche Elvis, expédiant un regard noir à Hey Michto. Et si tu as une bonne note, eh bien, tant mieux pour toi, cela veut dire que les sponsors pourraient être intéressés. »

Les sponsors.

Je suis pas un objet à vendre, moi !

Je vais dans ma chambre prendre une douche, et réfléchir à tout ça (et, en même temps, faire mon snap à Nick. Elvis m'a toujours pas prise ma tablette, ce qui est un bon point.)

Qu'est-ce que je pourrais faire, devant les Juges, moi ?

***

Qu'est-ce que je pourrais faire, devant les Juges, moi ?

Ça doit faire une demi-journée que je me pose la question, et à présent, je suis dans la salle d'attente, à côté de Pizza, qui fixe le mur d'un air éteint.

Les Juges sont dans la pièce juste à côté. Ils sont en train de juger l'un de mes adversaires.

Et bientôt, ce sera à moi.

ET J'AI TOUJOURS PAS D'IDÉE.

« Bah, fais-leur une raclette », m'a proposé Nick un peu plus tôt, par snap.

Ouais, mais vu les rumeurs qui courent, je crois que pour la raclette, c'est un peu mort, puisqu'il n'y a que des armes dans la salle.

C'est au tour de Pizza.

Respire, Kitkat, repire...

... Quel prénom pourri, tout de même.

Enfin bref.

Je compte mes doigts, afin de vérifier si j'en ai bien dix, et voyant que le compte y est, je me laisse tomber contre la chaise, les yeux clos.

Qu'est-ce que je pourrais bien faire ?

« Kitkat ? »

Je sursaute, ouvrant les yeux. La secrétaire vient de m'appeler, c'est à moi.

Bon. Go. Improvisation.

Comme je sais si bien le faire.

J'entre dans la salle. Elle est super grande, la vache !

Sur un balcon, il y a les Juges, dans leur toge violette, en train de manger et de bavarder bruyamment.

Si ça se trouve, je peux me casser, et ils ne verront rien...

Eh bah trop tard, la porte se referme brusquement derrière moi, et elle ne se réouvre plus.

Je détaille l'équipement. Une épée, des poids, des flèches, un arc...

Bref, des armes, et moi, j'ai pas choisi un atelier d'armes.

Je m'approche tout de même de l'arc, le saisis, et tente de bander une flèche.

Mais je pète la corde de l'arc.

Oups.

Je le repose immédiatemment, m'assurant que les Juges n'ont rien vu, et je me dirige vers l'épée. Je pourrais marteler le mannequin, là-bas, avec... Comme dans les films...

Ouais, et me faire une entorse, super idée, Kitkat. Repose cette épée (et cette idée) immédiatemment. Tout de suite.

Je me tourne vers les Juges, et me racle la gorge :

« Hum hum... »

Personne ne me daigne un regard.

« HUM HUM... »

Rien.

« HUM HUM !! KEUF KEUF KEUUUUUUUUF !! »

Bon, c'est un peu forcé, mais y en a au moins un qui se redresse vers moi, le nez rouge, et me fait un bras.

Ah. Merci.

C'est tout ce qu'il me fallait.

Bon, j'en ai marre.

« EH, LES COCHONS VIOLETS !! »

Là, tout le monde se retourne.

Fière de moi, je poursuis :

« EST-CE QUE VOUS AIMEZ LA RACLETTE ?? »

Les Juges se regardent, puis se lèvent :

« OUIIIII !!

— ALORS PRÉPAREZ UN FEU, UN PEU DE JAMBON ET DE FROMAGE, DES PATATES SI VOUS LE VOULEZ, ET JE VOUS FAIS ÇA !!

— OUAIIIIIIS !!! »

***

Merci Popo, ma raclette était tout simplement divine.

Les Juges se sont empiffrés, et moi, j'ai pu satisfaire ma faim.

Certains se sont endormis, tellement ils étaient rompus, mais à un moment, un type est entré, et a réprimandé tout les Juges.

C'était le Président.

Je ne m'y attendais pas du tout. C'est un vieux type un peu bizarre, genre qui a voulu ressembler à Hagrid mais qui n'a pas réussi.

Il m'a défoncée du regard.

Du coup, je sais pas trop ce que je vais avoir comme note. D'après Elvis, c'est mort, d'après Hey Michto, c'est encore faisable, et d'après Pizza... Bah on se parle pas, donc je sais pas.

On regarde tranquillement la télé, et je vois que mes advesaires ont pour la plupart des scores relativement bas, sauf deux : Pizza (évidemment), et une petite fille qui s'appelle Roue.

C'est à moi.

« Kitkat Aivairbine, annonce la présentatrice, sa note est de... »

Je me mordille les doigts.

Très très fort.

« ... -4 ! »

Pizza éclate de rire, Elvis pousse un cri, qui réveille Hey Michto, qui était encore dans un espèce de coma alcoolique, endormi contre l'épaule d'Elvis.

-4.

DE TOUTE MA SCOLARITÉ, JE N'AI JAMAIS EU UNE NOTE AUSSI BASSE.

Je me prends la tête dans les mains :

« Mais c'est pas possible... Ma raclette était super bonne, pourtant !

— ... tu sais, chérie, commence Elvis, choississant avec précaution ses mots, faire une raclette, c'est pas toujours très pratique, dans une arène... »

Non, je pense juste que c'est le Président, qui est arrivé à la fin, qui s'est énervé contre eux, et les a fait changer d'avis.

L'abruti.

Je me lève, sans trop savoir quoi faire de mon corps. Le -4 clignote dans mon esprit comme une enseigne KFC.

Je glisse jusqu'à ma chambre sans prendre conscience de ce qui m'entoure, puis je me laisse tomber sur mon lit.

À présent, un torrent de questions se déversent dans mon esprit :

Ai-je vraiment une chance de gagner ?

Que doit penser Nick et maman, à ce moment ?

Et ma raclette ? Était-elle si mauvaise ?