Par chance, le filet anti-chute remplit sans protester le rôle pour lequel il avait été conçu, et empêcha donc Harlock de choir lorsque celui-ci se jeta dedans par réflexe.

Au-dessus de lui, l'obus à fragmentation crachait sa kyrielle de traits meurtriers sur trois cent soixante degrés. Les impacts de laser martelèrent la plateforme, laissant derrière eux une odeur âcre d'ozone et des éclaboussures de métal fondu. Recroquevillé contre la paroi métallique, Harlock pria pour que l'épaisseur de la structure le protège... elle n'était pas transpercée, en tout cas. C'était déjà ça.

Plusieurs tirs laser le frôlèrent néanmoins d'assez près pour qu'il en sente le souffle chaud. L'un d'eux troua le filet à quelques dizaines de centimètres de son pied.

Cela dura deux, peut-être trois secondes, puis le silence retomba.

— Major ? Ho, major !

Tout en prenant garde à ne pas s'emmêler les pieds dans les mailles du filet, Harlock se hissa à nouveau sur la plateforme... ou ce qu'il en restait. Il grimaça.

— Major !

La navette avait été mitraillée. Sa coque fumante était parcourue d'arcs électriques, le cockpit était éventré, le moteur gauche en flammes.

Adossé contre la carlingue, le major tenait sa main plaquée sur sa clavicule. Ses doigts étaient ensanglantés. Son souffle était court. Il parla dans un râle.

— Garçon, la radio... Préviens-les... Essaie de décoller avec la naïo...

Harlock jeta un œil sur le petit aéronef, secoua la tête. Le feu se propageait à l'arrière, dévorant les gouvernes. La naïo ne décollerait plus.

— Je vais chercher le kit de premiers secours, dit-il.

À condition que les flammes le lui permettent... La chaleur devenait intenable, et l'odeur piquante ne laissait pas de place au doute : le feu commençait à attaquer les batteries. Et si les coques de protection perçaient, la navette serait pulvérisée.

Tant pis pour le kit, décida-t-il. Il devait s'écarter, les éloigner de là.

Lorsqu'il attrapa le major sous les épaules pour le traîner à l'abri, ses yeux s'arrêtèrent sur la surface de l'océan.

Elle bouillonnait.

C'était un effet de sol, comprit-il. Il y avait un vaisseau sous camouflage juste au-dessus. J'aurais dû faire un scan plus détaillé... J'aurais vraiment dû. Deux vaisseaux, en réalité, corrigea-t-il quand les appareils se dévoilèrent. Des frégates légères, conçues pour le combat rapide et les escarmouches. Derrière elles se profilait une barge d'assaut.

Où donc était le talkie du major ?

— Harlock pour le commandant, nous sommes attaqués !

Il n'eut jamais le temps d'entendre la réponse, si réponse il y eut. Au même moment, les vaisseaux ouvraient le feu. Canon à impulsions, modèle commercial amélioré, analysa Harlock avec détachement. Le bruit, la chaleur, ces frégates surgies de nulle part, tout lui semblait irréel. Tu voulais de l'action, pas vrai ? Tu voulais une occasion de te démarquer ? Il leva le coude, tenta d'abriter son visage des éclats. Son avant-bras était maculé de sang. Était-ce le sien ? Celui du major ?

Je rêve de voler.

Les tirs ricochaient sur le bouclier défensif qui entourait Mabrus-B. Hélas, la protection magnétique n'incluait pas la zone d'atterrissage. Ni les piliers de soutènement de la plateforme.

Dans un déchirement de métal torturé, la passerelle qui reliait la plateforme au pic rocheux s'effondra. Imperturbables, les vaisseaux ennemis poursuivaient leur pilonnage tandis que l'ensemble de la structure basculait avec lenteur. Je n'y arriverai pas. Déséquilibré, Harlock se raccrocha à la rambarde d'une main, serra le col du blouson du major de l'autre. Warrius, je n'y arriverai pas... La terre ferme le narguait au-delà d'un enchevêtrement de poutrelles déformées. Moins de trois mètres. Trois mètres pour atteindre les rochers. Trois mètres pour passer sous l'ombrelle du bouclier magnétique. Trois mètres de vide.

Peut-être pouvait-il sauter ?

— Garçon... Lâche-moi.

Harlock baissa les yeux sur le major.

— Vous êtes dingue ! Pas question !

Le major ricana. Le rictus se transforma en toux. La toux en crachat sanguinolent.

— Et comment tu comptes m'amener de l'autre côté, bleu bite ? Par la pensée ?

Silence.

— ... Je suis foutu, lâche-moi.

Harlock se crispa. Jamais. La plateforme s'affaissait par à-coups le long de la falaise. À chaque choc, Harlock sentait ses doigts glisser un peu plus. Jamais.

Le sol penchait à quarante-cinq degrés. Dans un crissement, l'épave de la naïo bascula par-dessus le garde-fou.

Jamais.

Les derniers haubans lâchèrent avec des hurlements stridents. La station est à cinquante-trois mètres au-dessus du niveau de la mer, se remémora Harlock. Dessous, des pans entiers de la structure se détachaient avant d'être engloutis par les flots.

Jamais !

Ses doigts glissaient.

Dans un ultime sursaut, il parvint à raffermir sa prise du le col du major, trouva la force de le hisser centimètre après centimètre, ahana tandis qu'il s'aidait du parapet pour gravir la plateforme désormais quasi verticale... J'y suis... presque !

Une poutre s'était enchâssée dans la rocaille, formait un pont précaire entre l'îlot et la plateforme.

Il y était presque.

Lorsqu'il se tendit pour atteindre une prise sur la poutre, une déflagration assourdissante secoua tout le pic rocheux. L'onde de choc se propagea en profondeur. Bombe foreuse, déduisit Harlock en même temps qu'il contemplait avec horreur les derniers points d'ancrage s'arracher et la paroi s'éloigner de lui.

La plateforme bascula en arrière.

                                                  —————

Jamais.

Le temps s'étira.

Il lui sembla flotter une fraction de seconde, fugace sensation d'impesanteur, aussitôt évanouie lorsqu'un filin en acier tressé le fouetta.

Des débris le heurtaient, rebondissaient, s'écartaient en tournoyant. Ses mains lâchèrent prise.

Il lui sembla voler.

Je rêve de voler.

Il tombait. Les humains ne savent pas voler. Il l'avait appris beaucoup trop tôt.

Flash de souvenirs. Sa mère, silhouette floue. Un sourire encadré de mèches blondes. « Ne renonce jamais. »

Jamais, se répéta-t-il. Jamais !

Ses pieds trouvèrent un appui, donnèrent une impulsion instinctive. S'il se dégageait de ce chaos métallique, peut-être avait-il une chance ? Cinquante-trois mètres... On pouvait survivre à une chute de cinquante-trois mètres, non ?

On pouvait ?

Il ne renoncerait pas.

Il ne renoncerait jamais.

Je rêve de voler.

Le squelette désarticulé de la plateforme s'écrasa à la surface de l'océan dans un fracas d'écume.

Tout bruit disparut.