Celles-ci n'auront jamais assez de cran

Pour qu'on les lise.

Noir sur blanc,

Elles se savent moins précises.

C'est pourquoi, elles restent là,

Dans la geôle bordélique,

À attendre le déclic,

Telles de pauvres lettres parias.

Tapies dans l'ombre,

Elles s'en vont et reviennent,

S'allient puis se rompent

Avant de choisir la caverne.

Ce sont celles-là mêmes, poésie,

Le reste n'étant qu'un simulacre

De vifs esprits

Aux peintures âcres.

Pensées recluses,

Parfois qui amusent.

Qu'elle est donc votre ruse

Pour ainsi vous cacher de la muse ?

@EngoRonnie

Recueil : Écrits mélancoliques