La plume s'est faite crayon,

Et sur ce cahier à carreaux, j'écris ces mots :

La plume s'est faite stylo et écrit notes et mémos

Dans une classe d'école, l'élève se sert d'elle à son bureau

La plume s'est faite mine pour dessiner un visage

La plume s'est faite plomb pour croquer un paysage

La plume s'est faite pastel pour les rendre plus animés

La plume s'est faite craie pour instruire et guider

La plume s'est faite plume et a trempé dans l'encre bleue

Pour t'écrire cette lettre où je te fais mes adieux

La plume s'est faite spray et des murs vierges, elle a tagué

Au détour d'une rue, un jeune se sert d'elle pour marquer ses pensées

La plume s'est faite métal pour inscrire des figures et des mots

La plume te fait mal pour écrire en toi, ses idéaux

Sur ta peau s'esquisse, point par point, l'ineffaçable

La plume s'est faite pinceau pour éclabousser une toile de ses couleurs

Et par tous les moyens, à toutes les heures,

La plume communique :

À travers des images, des écrits, cette poésie

La plume peut attiser les besoins de liberté

La plume est un médiateur entre un camp et l'opposé

À côté de la guerre et des violences, la plume semble plus calme...

Mais parfois, c'est elle qui fait le plus mal

La plume a trempé dans une encre noire, comme une nuit sans étoiles

Elle a inscrit sur un papier des caractères inconnus, ici

La plume l'a fait avec application et grâce, comme si son œuvre était une toile

Par cet art que l'on nomme calligraphie, elle a mêlé design et poésie.

Activité ignorée chez les Occidentaux...

Car nous n'aimons pas autant les mots,

Ils sont rarement dessinés, enjolivés,

Pour montrer leur grande beauté

- Mais pour lui, tu les as aimés les mots

Chaque jour de lui, tu faisais des poèmes

Chaque jour, tu l'aimais et maintenant encore, tu l'aimes

Et cet amour sans retour, tu lui en as fait cadeau -

La plume s'était faite ocre pour marquer à jamais les grottes de sa mémoire

La plume s'était faite roseau pour préserver des antiques Égyptiens, le savoir

La plume s'était faite pointe pour graver sur des tablettes de terre, de pierre, de bois...

- Et nos moments, nos souvenirs ? Sont-ils aussi gravés en lui qu'en toi ? -

La plume d'écriture se sera peu à peu fanée,

Au profit de son enfant, la digitale

La beauté des mots ne sera plus montrée

Ou pas...

Car au final,

Qui sait ?

Ma plume, sur ces carreaux,

Me permet d'oublier mes fardeaux

Doucement, mais sûrement, je t'oublie

- Ah oui, tu l'oublies ? !... Tu ne fais que digresser vers lui ! -

@Renarde07

Recueil : La Plume