La voiture roule sur les morceaux de bois qui nous servaient d'épées.

Elle roule,

Se foutant royalement de s'éloigner de notre forêt,

Où les arbres bougeaient autant que nos pieds, foulant les feuilles tombées,

Desséchées.

Elle roule,

Ne me laissant que ses rétros pour visualiser,

Une dernière fois,

Le champ de muguets bleus,

Celui dont les fleurs ont autrefois aiguillé la salle à manger.

Celui dont les fleurs ont autrefois fleuri dans nos cheveux.

Elle ne roule plus.

Une main sur le frein,

L'autre sur la portière,

Je sors, respirer le même air qu'hier.

Que tous les autres hier.

Les épées,

Les arbres,

Les feuilles,

Les fleurs,

Notre air.

Nos souvenirs enfermés dans notre univers.

@MadnessChoice