maman m'a dit de lui parler,
alors j'ai cité faust.
je ne sais dire
qu'à travers les mots des autres.

je ne suis ni récit, ni personnage, ni décors, ne suis même pas mon corps, vide et trimbalé, enveloppe inhabitée, je ne suis qu'un objet qu'on ne voit pas bouger.

désabusé d'un monde que je ne comprends pas, le je ne me va pas, il est trop personnel pour un être sans miel, sans sève, sans rien ni personne qui l'habite, lui qui cite, lui qui répète, qui vit sans désespoir et sans fête, éternel recommencement sans jamais un voyant, une indication, un changement.

lui, ce moi que je ne suis pas, que je n'incarne pas, que je ne peux créer ni détruire, ni écrire par d'autres mots, ni dire ni donner chaud ni rien, un ni global, on n'y peut rien, il moi n'est pas.

et vous de tout là haut
ne pouvez pas me voir ;
je ne suis pas le héros de mon histoire.