papa m'a dit de me confier,
j'ai cité baudelaire.
mon paradis artificiel,
n'est même pas un enfer.

au purgatoire je gerrai, coincé, sans bruler ni aimer, une histoire pas conclue pas terminée, même jamais commencée. 

j'ai tenté de copier pour me démarquer, de boire, de fumer, de m'oublier. alors, déjà perdu déjà inexistant, j'ai n'ai pu oublier ce qui n'était pas avant. j'ai découvert, après le vide d'être, le vide de savoir que je n'était pas. 

mur par mur, pierre par pierre, pas à pas, j'ai déconstruit l'idée d'un moi-même qui sera. alors laissé sans vie, j'ai délaissé les mots que je n'avais pas eu, abandonné la quête de l'écrivain qui fût, laissé derrière moi l'idée d'un je qui su.

je qui mourra dans l'embarras
de ne pas avoir été.
peut-on vraiment crever

sans avoir existé ?