hier j'ai voulu devenir
alors j'ai tenté de dire.
pour cela, j'ai cité Alain
en vain.

les mots manquent pour décrire ce que je ne peux ressentir. sans jamais rien éprouver, ou inventer, ou détester, un vide plus bas que le ciel de baudelaire, et bien incomparable à cet imaginaire.

je constate l'absurde de ma position, moi qui me sens fragile en situation intangible, même éternelle, car je ne peux m'envoler sans jamais avoir eu d'ailes.

je ne peux devenir lumière, sans avoir été chaos, je ne peux être fier, ni me sentir beau. les sentiments sont pour les autres, tout comme l'existence. je me contente de l'errance, sans haine et sans transes, mais ce n'est pas ma faute.

je n'ai rien à dire
rien à aimer
rien à croire
il n'y a pas de morale à mon histoire.