♫ 𝐅𝐚𝐮𝐭 𝐩𝐚𝐬 𝐥'𝐞́𝐜𝐫𝐢𝐫𝐞, 𝐜̧𝐚 𝐩𝐮𝐞 𝐥'𝐚𝐦𝐨𝐮𝐫.

Il y a ceux qui rêvent juste de disparaître

Tandis que d'autre espèrent plus que tout arriver à exister.

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Minho marchait sous la faible lueur des lampadaires parisiens. Sa veste en cuir pesait lourd contre ses frêles épaules.

Mais il avançait d'un pas décidé sur les pavés irréguliers.

Il avait pris une résolution; il allait briser ses propres règles.

Enfin prendre son envol.

Ses ailes ne pendraient plus misérablement contre la terre souillée. 

Donc il avait pris un sac. Et il l'avait rempli de babioles. De choses futiles. Inutiles. Des choses qui ne lui tenaient même pas particulièrement à cœur.

Il avait pris des choses qui lui ressemblaient.

Et il s'était enfui dans les rues de Paris.