Aujourd'hui, il fait beau. Alors elle reste à l'intérieur, et décrit la pluie, sur une feuille de papier. Elle raconte son parapluie rouge, dans le ciel grisâtre. Son stylo dérape, fait des taches. Sa feuille est brouillonne, les mots se bousculent. Elle raconte sa veste jaune, dans la tempête libératrice. Sa mère veut qu'elle sorte. Mais la jeune fille n'aime pas le soleil. Il blesse les yeux, trahit la peau, trompe tout le monde. Alors elle reste dans sa chambre, en priant pour la pluie, en priant pour la liberté. Son estomac se noue.

Aujourd'hui elle ne sent rien, excepté la peur du lendemain.

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Le jeune homme se perd dans les dessins. Il crée l'illusion de la pluie. Les tableaux se multiplient. Des enfants qui rient sous la douche sombre, un parapluie rouge qui virevolte dans les airs. Celui qu'il a vu l'autre jour. Son cœur bat vite. Il ignore pourquoi, il se sent perdu. La pluie l'aide à se sentir bien. Il ne sait pas pourquoi. Alors il ferme les yeux, et se balance d'avant en arrière. La pluie imaginaire tombe sur ses épaules. Le faux tonnerre gronde au dessus de lui. Le vent illusoire tournoie autour de lui, faisant voleter ces cheveux. Il arrive presque à oublier son mal être. Son père veut qu'il sorte. Mais lui ne veut pas. Le soleil le rend malheureux. Il ne sait pas pourquoi. Pourquoi ?

Aujourd'hui, il ne sent rien, il ne sait pas pourquoi.