Le sentiment leur est inconnu. Chaque jour ils se retrouvent, au milieu d'une plaine, esclaves du vent. Les semaines passent. Chaque jour a sa mélodie. Les feuilles vermeil tournent et planent autour d'eux. D'autres tombent comme des flocons d'or. Ils regardent les étoiles, et chantent la nature. Ils sont magiques. Ils sont uniques.

Ce sont les enfants de la pluie, qui discutent là, sur la colline. Qui s'embrassent, sur la colline. Ils sont beaux. Ils sont en vie. Les mots ne peuvent décrire ces instants. La musique non plus. Les coups de crayons encore moins. Alors on laisse place à l'imagination. Ce sont deux papillons qui volent au gré du vent, qui attendent la vie, qui souhaitent tout et rien à la fois.

Il neige, maintenant.