Rick est entré dans la maison 74 sans frapper à la porte. Il s'est retrouvé presque figé au pied de l'escalier, découvrant Emma immobile, à mi-hauteur des marches. Il sent la présence de Michonne dans son dos, qui a sans doute dû piler aussi, au vu de son arrêt soudain.

Tout en l'invitant à les rejoindre dans le salon, le shérif observe la jeune femme et se rend compte de son état bien chétif. Elle est visiblement propre, ses cheveux sont humides et brillants, ondulant sur ses épaules et jusqu'à sa taille, des mèches plus courtes s'échappent de l'attache qu'elle a placé à la base de sa tête. Mais là, il revoit surtout la Emma dans sa cuisine, presque comme s'ils allaient pouvoir reprendre leur dernière conversation là où ils l'ont laissée.

Elle n'est couverte que d'une grande chemise à carreaux sombres, descendant jusqu'en haut de ses genoux maigres. Ses jambes et ses pieds sont nus et pâles, couverts d'ecchymoses. Il associe instantanément Carl, petit, revenant de l'école, où il s'était cogné de partout, dans son appétit de tout faire, trop vite.

Il ne distingue pas ses bras, ni ses mains, perdus dans les grandes manches longues qui tombent le long de son corps, se confondant avec le reste du vêtement. Son visage est encore tuméfié et rougi d'un côté. Elle va peut être consentir à lui expliquer ce qu'il s'est passé. Enfin.

D'un geste du bras, il l'invite à descendre en lui désignant le salon, au fond de la maison.

Emma passe devant lui en silence, suivie de Michonne qui toise le shérif avec un petit sourire encourageant.

Toujours sans un mot, Emma s'installe sur le divan, repliant une jambe sous elle, en tailleur, la recouvrant de sa large chemise, laissant pendre l'autre au bord du canapé.

Tandis que Michonne prend place dans le canapé à sa droite, Rick, toujours à fixer Emma, réalise que son pied touche à peine le sol, bien droite qu'elle est contre le dossier. Il mesure combien elle est minuscule dans ce divan, minuscule dans cette chemise qu'il reconnaît comme étant à Tara. Comment une aussi petite créature fait-elle pour encaisser autant de souffrances, autant de malheurs, en restant aussi droite ? Rick se dit qu'elle y perd un peu d'elle-même à chaque fois, ce qui pourrait expliquer sa maigreur et sa catatonie.... Mais il refuse de se laisser porter par le frisson qui lui court dans le dos. Il a un boulot à faire, maintenant.

Il s'assoit face à elle, enjambant facilement la table basse, devant les sièges, et plonge encore davantage ses yeux glacés dans le regard toujours inexpressif de la jeune femme.

Une fois assis, il va pour ouvrir la bouche quand il voit Emma bouger son bras de sous sa chemise.

En baissant les yeux sur ce qu'elle est en train de faire, elle dévoile un beretta sombre qu'elle pose dans son giron, sur le tissu de sa chemise tendue devant elle.

Michonne émet une inspiration sonore, se penchant en avant, alors que Rick fronce les sourcils, faisant sauter instinctivement et d'un doigt expert, l'attache de son colt, sentant en même temps la main de Michonne se tendre sur son biceps gauche, apaisante.

"D'où est-ce que tu sors ça ?! " ne peut s'empêcher de gronder Rick.

Emma, le regard toujours baissé, insensible à la tension éprouvée visiblement par ses deux amis, semble caresser doucement l'arme du bout des doigts, comme un petit animal blessé, comme un trésor précieux.

Elle prend son temps.

Le silence devient pesant mais ne l'importune nullement.

Cette arme est le dernier vestige qui lui reste du chasseur. Et elle sait qu'elle doit le rendre à Rick.

Alors elle prend son temps.

Elle relève enfin son regard vers le shérif toujours focalisé sur elle, en alerte, et lui tend l'arme noire posée sur ses deux mains.

Comme une offrande au chef d'Alexandria.

Doucement, il décolle sa main lourde de son étui, pour venir prendre l'arme offerte par la jeune femme, un peu perdu. Il voit bien ses yeux s'embrumer mais aussi s'éclaircir, comme soulagée d'un poids trop lourd pour elle.

"Il faut aller le chercher... commence Emma.

- Je suis d'accord..." hoche le shérif de la tête, tant pour la remercier de l'arme que pour marquer son accord. Saurais tu où il est ?

Mais Emma secoue et baisse à nouveau la tête.

"Je ne sais pas où ils m'ont emmenée... Et en même temps, j'ai l'impression que c'était davantage un camping, un camp, un de leurs repaires ... Ce n'était pas vraiment ce qu'il appelle son Sanctuaire...

- Un peu comme leur observatoire ? demande Rick en regardant Michonne.

- Oui, peut être... continue Emma en haussant les épaules. Il m'a dit qu'il m'accueillait dans son Sanctuaire... mais... il est tellement... hésitante, soudainement.

- Tellement quoi ? insiste Rick, la voyant plonger dans ses pensées.

- Il n'est pas le genre de type à se contenter d'un camping-car... aussi luxueux soit-il, répond-elle la voix déjà lointaine. Et puis un simple lieu devient son sanctuaire dès lors que Negan est présent. En plus il a bien dit qu'il ne vivait pas dans ce taudis..."

Rick et Michonne se jettent encore un regard, l'une inquiète, l'autre intrigué.

"Que s'est-il passé lorsque tu étais... avec ces hommes..." tente Michonne, se penchant vers elle.

Emma sursaute doucement en tournant la tête vers elle, comme revenue parmi eux.

"Il faut le récupérer... implore la brune, commençant à s'agiter. Il va lui faire du mal... Negan ne va pas pouvoir se défouler comme il l'a fait avec m... ! s'interrompant, encore dans ses pensées. Il va lui faire vraiment mal... ! Faut aller le chercher... ! Negan est capable de le détruire... ! Il est capable de tout, juste parce que ça l'amuse..." déjà haletante en fixant Rick, lui tenant les mains, proches d'elle.

Puis elle tourne son regard vers Michonne, n'y voyant que le fauteuil, le souffle trop court, se mettant soudain en apnée.

"Pas de panique jeune fille... !" prononce la voix de l'homme roux à ses oreilles, rassurant.

"Abraham était là... articule-t-elle, tandis qu'une larme coule alors qu'elle se lève et que Rick, tout proche lève la tête sur elle, interloqué.

- Où est-ce que tu vas ? demande le barbu, le ton calme, comprenant qu'elle est en train de perdre pieds.

- Faire mes bagages... pour... Je suis bannie... parce qu'il a voulu que je tue le ver d'Alexandria... et j'ai échoué... j'ai changé d'avis... j'ai désobéi... il le sait... il sait tout... alors il a pris Daryl pour me punir... Je dois partir." conclue Emma, le regard toujours fixé au sol, perdue dans sa chemise trop grande.

Michonne et Rick se lèvent à leur tour dans un seul élan.

"Emma... s'il te plait... commence Rick doucement en posant une main sur son épaule devant lui. Je me suis trompé... je n'ai pas réfléchi... Je sais que tu ne me veux aucun mal... alors, moi aussi, j'ai changé d'avis.

- Je dois partir... pour aller trouver Daryl... explique Emma. Parce que c'est de ma faute si Simon l'a emmené...

- Tu ne peux pas y aller seule... ! Et rien de tout ça n'est ta faute...

- Bien sûr que si ! Si je n'avais pas trahi Negan, il n'aurait pas voulu Daryl ! C'est pour me faire du mal ! C'est pour te faire du mal ! Il te hait ! Parce que vous avez tué ses hommes... ! Alors je vais y retourner... Il me reprendra... il faut qu'il me reprenne... et comme ça, Daryl sera libéré... toute à son idée fixe.

- Mais Negan ne sait pas tout ça !

- Bien sur que si ! répète Emma en s'impatientant. Il sait tout, je te dis... ! J'ignore comment il fait... mais il est là... montrant sa tempe de son index. A l'intérieur de ma tête... murmure-t-elle, comme pour se faire plus discrète. Je l'entends qui me parle, me répète les choses et il faut que je réponde, sinon... Il faut que j'y retourne, sinon, il va être dingue de ne pas me voir revenir... et Lucille va s'en prendre à Daryl à cause de moi... !

- Emma... soupire Rick. On va aller retrouver Daryl, d'un moyen ou d'un autre. Mais tu n'y retourneras pas pour autant, je te garantis qu'il en est hors de question.

- Alors il te tuera...comme il l'a promis. Et nous tous avec... Il va revenir, c'est sûr... Il me le dit tous les jours... il va venir me chercher, si je n'y retourne pas... souriant tristement.

- On se défendra... intervient froidement Michonne. Je te promets qu'on se défendra... on te défendra... plus chaleureusement, l'attirant doucement contre elle. Et on va récupérer Daryl aussi... d'accord ? lui murmure-t-elle enfin.

- Il va être dans une fureur noire en me voyant... en voyant que je n'ai pas rempli ma mission de tuer le ver d'Alexandria... regardant encore Rick au delà de l'épaule de Michonne, se laissant étreindre, gardant les bras le long de son corps, insensible.

- Alors on sera prêts pour le recevoir... Tu ne seras pas seule à l'affronter. Plus jamais.

- Et on va te préparer aussi... renchérit Michonne en s'écartant un peu d'Emma pour attraper ses yeux inquiets. On va sortir ce parasite de ta tête... et on va faire en sorte que tu sois prête toi aussi", le regard froid et déterminé.

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Les deux amis sont installés au comptoir de la cuisine. Un petit déjeuner copieux est servi sur la table devant eux. Emma est venue rejoindre Aaron il y a quelques minutes à peine, ponctuelle.

La veille, tous trois, avec Michonne, ils se sont mis d'accord sur leur nouvel emploi du temps. Enfin, surtout Michonne et Aaron. Ils ont décidé d'entraîner Emma, d'encadrer Emma, de former Emma. Après une nuit blanche dans sa maison, Emma a obéi et s'est présentée à la 74, où Aaron l'a accueillie, souriant. Car cela commence dès le petit déjeuner.

"Je ne peux pas retourner dans ma maison... exprime Emma, la voix pleine de regret.

- Je n'ai pas aimé te savoir toute seule là-bas non plus, tu sais... levant les yeux sur son amie qui ne le regarde pas.

- Je n'y suis pas toute seule... sourit Emma tristement en portant le verre de jus d'orange à ses lèvres. Il est partout... Et je n'y arrive plus... Parce que je sais qu'il n'est pas mort... Il est à la table du jardin... au comptoir de la cuisine... sur le perron... au pied de l'escalier... au lavabo de la salle de bains... dans son lit... dans mon lit... dans la baignoire...au...

- Tu peux peut-être aller à la 101 ? lui propose gentiment Aaron. Je suis sûr que Rick... déjà mal à l'aise.

Le jeune homme sent la gêne monter en lui tandis qu'il visualise Daryl et Emma se mélanger au fil de son énumération, comme s'il s'agissait de tous les endroits où ils l'avaient fait dans leur maison...

"Non, répond Emma catégorique. Il y a Glenn... articule-t-elle la voix mourante.

- Alors... tu veux rester ici... ?" invite encore Aaron, tentant d'attraper le regard toujours fuyant de son amie.

Il sait que la maison est généralement inoccupée, mais sans doute aussi moins hantée aux yeux de la jeune femme.

Emma secoue la tête en souriant, se retournant vers le salon.

"Abraham est là-bas... voyant l'homme roux lui faire signe de ses deux doigts gantés avec un large sourire, fier et chaleureux, sa chemise blanche maculée. Mais il ne reste que sur son fauteuil..."

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"Te revoilà enfin ma douce..."

L'homme en noir se penche tout près, son sourire blanc à quelques centimètres de sa bouche. Elle sent son poids sur ses jambes étendues, immobilisées par sa masse. Puis il se redresse, la dominant de toute sa hauteur. Emma réalise qu'ils sont sur un lit dans lequel elle sait ne jamais avoir dormi. Il est à califourchon sur elle, dans une pièce qu'elle ne reconnaît pas non plus.

Toujours armé de son sourire, ses grandes mains relèvent le coton de son débardeur, dévoilant la pâleur de son ventre. Ses grands doigts explorent sa peau tiède, lui brûlant l'épiderme, tandis qu'elle se tend, retenant un gémissement de peur. Va-t-il le sentir ? Va-t-il identifier le renflement, là, juste sous son nombril ? Mais les doigts continuent leur exploration, baissant légèrement l'élastique de son sous-vêtement, révélant encore davantage son intimité, sa vie d'avant.

Elle sait qu'il fixe sa cicatrice, à peine rosée, sans étonnement visible.

"Qui es-tu ?" demande-t-il sans lever les yeux de son occupation.

- Daryl"

La voix rauque, le mot inarticulé la fait sursauter, tourner la tête vers sa droite, pour découvrir le chasseur. Il est là. Comme surgi de nulle part. Pourtant bien absent la seconde précédente. Debout, presque contre le matelas, en guenilles, crasseux, le visage en sang, et amorphe.

Emma se débat, tente de lever ses jambes, de se dégager, mais Negan est toujours assis sur elle. Son bassin encerclé de part et d'autre par les cuisses massives de l'homme.

"Du calme, mon amour..." susurre le grand homme, encore radouci.

Negan attrape les bretelles de son débardeur pour la redresser, l'attirer à lui. Elle se retrouve cette fois assise sur lui, libérée de l'étreinte de ses jambes, alors qu'il la ramène encore tout contre lui.

La peur s'est envolée.

Elle s'assoit sur lui, les grandes mains brûlantes sur ses reins la guident, tandis qu'il entre en elle, glissant tout en douceur. Le sourire carnassier est à portée de bouche. Emma caresse la mâchoire anguleuse de l'homme contre elle, dévorée par l'envie subite d'embrasser son sourire blanc. Elle sent le désir de ce baiser remuer dans ses entrailles, même si elle sait qu'il sera plus violent que doux.

Le bout de ses doigts la démangent, dansant sur la barbe râpeuse du grand homme qui sourit des lèvres comme de ses yeux bruns. Elle s'approche encore, prenant son souffle, prête à succomber, à assouvir son envie devenue bouillante.

"Qui es-tu ?" demande encore Negan, ne cessant de sourire, ni de la fixer, elle.

- Je suis Negan"

Daryl.

La voix plus ferme lui fait encore tourner la tête vers la droite.

Ses yeux rencontrent la pointe du carreau à quelques centimètres seulement de son front, la faisant loucher, lui coupant aussi le souffle. Au-delà, l'arbalète, noir mat, et encore dans le prolongement, deux billes bleues qui la dévorent.

Il est propre, vêtu tout de noir, seul un tissu rouge sombre fait tâche aux passants de sa ceinture.