En entendant le coup de feu, Daryl a rapidement situé et rejoint Emma qu'il a trouvée aux prises avec plusieurs rôdeurs. Une femme avançait lentement derrière son amie tandis qu'elle plantait un homme penché sur elle, pivotant sur elle-même.

Vu la résonance insoupçonnée des bois, sans réfléchir, il a rangé son beretta et a attrapé le premier morceau de bois digne de ce nom, allongeant d'autant son envergure, et l'a fait valser sur la tête de la femme aux cheveux blancs devant lui, attirant son attention au préalable.

Il n'a pas eu beaucoup de force à mettre pour éclater le visage de la rôdeuse qui s'est balancé en direction d'Emma, l'éclaboussant copieusement au visage et sur le corps.

Une fois la rôdeuse tombée à terre devant lui, Daryl a enfin vue son amie. L'expression stupéfaite, le visage maculé, la terreur, la panique pure la saisissant à vue d'oeil, tenant toujours la tête du mort contre son cou, comme savourant le baiser amoureux d'un amant transi.

Il voit Emma reculer et tomber à la renverse, écrasant le corps pourri en s'étalant à terre.

C'est sa chance.

Il s'approche en quelques foulées rapides et l'observe d'abord sans un mot.

On dirait un monstre à deux têtes. L'oeil de droite est vitreux, définitivement mort, et son voisin a une lame plantée jusqu'à la garde. Ceux de gauche ne vont pas beaucoup mieux, complètement perdus, fixant le ciel, le visage couvert de matière rouge, figé dans un masque de terreur.

Daryl se laisse tomber à genoux, à califourchon sur son amie, en état de choc évident, posant ses deux mains sur ses épaules, se mettant en face d'elle, penché.

"Reviens ma douce..." commence-t-il froidement, serrant la mâchoire à s'en faire mal.

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Emma a du mal à respirer. Le ciel, seul le ciel est réel, se convainc-t-elle.

Une ombre, puis un poids sur elle, sur son bassin, des mains tièdes et pesantes sur ses épaules l'immobilisent. Elle tourne la tête sur sa droite, tant l'odeur sur sa gauche est insoutenable.

"Reviens ma douce... la même voix la fait frémir cette fois.

- Je suis là... murmure-t-elle.

- Qui es-tu ?

- Lucille...

- Qui es-tu ?!

- Abigail... dit-elle plus fort.

- Je ne comprends pas...

- Lucille a encore tué Abigail... ! crie Emma, luttant pour se redresser, battant des jambes, faiblement et en vain.

- Je suis là... ma douce..."

La voix est plus proche, elle sent le souffle de l'homme sur elle, sur son oreille, tandis qu'elle ferme les yeux, de toutes ses forces. Pourvu qu'il cesse de la harceler. Elle veut juste s'en aller. Elle n'a plus envie de jouer. Elle n'a plus envie de bien répondre.

Mais l'homme en noir reprend alors qu'elle garde les yeux clos. Elle entend des pas au dessus de sa tête. Sans doute Simon. Sans doute sa prochaine punition. Si elle continue à ne pas répondre correctement. Mais pourquoi Lucille a-t-elle exécuté Abby une seconde fois ?!

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Daryl entend des pas approcher. Il redresse la tête et aperçoit Rick se frayer un chemin parmi les arbres, ralentissant en découvrant les cadavres gisant un peu partout. Le flic l'interroge du regard, penchant la tête en observant la situation : la position du chasseur toujours à califourchon sur son amie et sur le rôdeur sous elle. Le flic se demande ce qu'il est en train d'interrompre.

Mais Daryl fixe à nouveau Emma. Rick tombe bien.

"Que dois tu faire ? reprend le chasseur regardant le profil de son amie.

-..."

Daryl lève la tête vers le flic, frustré. Elle a parlé, la seconde d'avant, c'est pas vrai !

"Que dois-tu faire au ver d'Alexandria... ma douce..." répète-t-il.

La jeune femme pousse un soupir.

"L'éliminer... dit-elle platement.

- Eliminer qui ? continue Daryl en voyant le regard du flic se figer en entendant la voix d'Emma.

- Le ver...

- Qui est le ver d'Alexandria ?

- Rick Grimes..."

Daryl lève les yeux vers le flic qui s'agite au-dessus d'eux. Il lève une main, doigts écartés, vers Rick en le voyant dégainer son colt et le pointer sur le front de la jeune femme au sol.

"Que dois tu faire au ver ?

- L'éliminer d'Alexandria

- Qui es-tu ?

- Lucille..."

Daryl secoue la tête.

- Non... Qui es-tu ?

- Abigail."

Le chasseur regarde le flic qui fronce les sourcils d'incompréhension. Il hausse les épaules, ne comprenant pas davantage. Mais le barbu garde toujours son arme braquée.

"Qui es-tu ma douce ?

" Je suis Negan...

" Pour qui dois tu éliminer le ver ?

" Pour toi..."

Les deux hommes se regardent.

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Emma garde les yeux clos en martelant les mots.

"Je suis Negan"

Elle n'est certainement pas Negan mais n'a pas non plus la force de le hurler.

"Pour toi"

Toujours lui. Rien que lui. Elle veut tellement qu'il n'ait jamais existé, jamais empli sa vie, jamais envahi sa tête, jamais violé sa chair, jamais rempli son ventre. Pour que cela soit, il faut que tout s'arrête, qu'elle ne soit plus que néant. Elle ne voit plus d'autre solution.

"Qui suis-je ?"

Emma ouvre les yeux. Elle ne peut pas en finir dans l'immédiat. Mais elle peut donner ses propres réponses. Peut être qu'ainsi elle sera un peu libérée, même une seule seconde, libre de ses mouvements et ainsi pouvoir tout arrêter. Plus personne ne souffrira, plus personne n'aura honte de son existence, ni Rick, ni Daryl. Ni même Lisa. Et elle ne verra jamais Negan revenir.

Les yeux ouverts, elle tourne la tête lentement, faisant entrer Daryl dans son champ de vision. Penché sur elle, elle a du mal à discerner la teinte de ses yeux parmi toutes les mèches noires qui lui envahissent le visage, pourtant juste à quelques centimètres d'elle. Il répète encore et encore sa question. Elle a tardé à répondre, ayant du chemin à parcourir pour venir jusqu'à lui.

"Qui suis-je ?

- Mon amour... le fixant, tellement convaincue.

- Le feras-tu ?"

Elle décale son regard vers Rick qu'elle voit au dessus d'elle, le visage à l'envers, mais terriblement froid, concentré, déterminé, le canon de son arme entre eux deux.

"Non

- ... quoi ?"

Daryl parait enfin déstabilisé. Sa première réponse ne l'a pas fait broncher, mais celle-ci semble avoir plus de poids. Pas de souci.

Du moment qu'il la laisse se redresser et dégainer son 357.

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Daryl se tend un peu en voyant Emma tourner lentement la tête vers lui. Elle a les yeux ouverts. Tellement oranges.

Il n'a pas modifié ses deux dernières questions. Et pourtant, il a la sensation intime qu'elle n'y a pas donné les mêmes réponses que la nuit dernière. Evidemment, elle vient de dire qu'elle n'exécutera plus son plan avant l'arrivée de son psychopathe de manipulateur. Mais Rick reste toujours vigilant au dessus de leurs têtes.

"Emma ? demande-t-il, hésitant, fixant le regard clair de son amie sous lui.

- Daryl ?" répond elle, sur le même ton, de sa voix douce, tenant son regard.

Il se redresse, ôtant les mains de ses épaules, comme électrocuté.

Il la regarde qui tourne la tête vers le crâne toujours blotti contre elle. Elle dégage ses doigts des cheveux dégoûtants du cadavre sous elle, allant les essuyer sur sa cuisse, alors que le chasseur est toujours assis sur elle.

"Pardon... dit-elle, réalisant qu'elle n'a pas la main posée sur sa propre jambe.

- Em', putain... !" s'écrit Daryl agrippant sa veste pour la redresser et l'attirer contre lui, l'enlaçant trop fort, trop spontanément.

Il a identifié immédiatement sa voix, sa vraie voix, gentille, douce et calme. Il a reconnu aussi sa manie de s'excuser de tout, de demander perpétuellement pardon même d'exister.

Emma se retrouve le visage enfoui dans le creux de l'épaule de Daryl, les yeux grands ouverts, le souffle court, assise sur un rôdeur, enserrée dans les bras du chasseur. Elle sent sa main sur l'arrière de sa tête. Il imprime encore un léger balancement d'avant en arrière, comme pour bercer un petit enfant agité. Mais elle est calme, comme jamais. Elle se laisse faire, parce qu'elle est bien là, bien mieux que depuis des semaines entières. Aller, encore une seconde. Elle le repoussera dans une minute.

Puis il s'écarte de lui-même, se remet sur ses pieds avant de l'aider à se lever à son tour en lui tendant la main qu'elle saisit.

Elle sent l'humidité du corps pourri qui a imbibé tout le dos de sa veste et de son pantalon, alors que Daryl semble davantage intéressé à l'examiner.

Il passe doucement sa main sur son visage moucheté de sang et de matière morte, dégageant encore ses mèches défaites, à la recherche d'une plaie éventuelle.

"Ca va... murmure-t-elle, repoussant doucement sa main, faisant un pas en arrière pour gagner en espace vital.

- C'est bon là, j'vous dérange pas, vous deux ?!"

Emma voit le regard de Daryl s'élever au dessus de sa tête tandis qu'elle se retourne à son tour.

"C'est bon Rick, tu vois bien qu'elle ne va pas s'en prendre à toi..." commence Daryl.

Elle découvre le flic la tenant toujours en joue de son colt argenté.

"Il a raison, Daryl... dit la femme en baissant la tête.

- Quoi ? incrédule

- Faut qu'elle parte... décrète Rick.

- Quoi ?! répète Daryl en tournant encore la tête vers l'homme qui baisse son arme.

- Elle ne peut pas rester, catégorique.

- Mais pourquoi ?!" faisant un nouveau pas vers le flic.

Emma n'écoute pas la conversation des deux hommes dont elle s'écarte, leur tournant le dos, après avoir récupéré et essuyé son couteau de la tête du mort à ses pieds.

Elle est libre de ses mouvements, enfin. C'est l'occasion. Elle y est arrivée. Elle sait qu'ils sauront tenir tête à Negan quand il reviendra. Elle leur fait toute confiance. Ils n'ont pas le choix de toute manière.

Elle se retourne encore pour regarder ses deux amis se chamailler, tandis qu'elle glisse sa main sous sa veste.

Baissant la tête, regardant ses doigts qui trouvent la crosse de son arme à laquelle ils s'accrochent. Elle sent quelques rares mèches restées sèches voler autour de son visage, hachurant son champ de vision.

L'hésitation l'envahit. Est-elle si courageuse que ça ? Si brave pour se donner la mort juste là, sans cérémonie ? Si désespérée, sans plus aucune raison pour rester en vie ? Alors qu'elle vient elle-même de mettre un prénom sur ses propres sentiments ?

"C'est définitif, Daryl" statue Rick en passant près de la jeune femme.

Elle relève les yeux et suit son regard de glace qui la dépasse et s'éloigne derrière elle, sans un mot, sans la moindre expression.

Elle sait qu'il a raison. Elle sait qu'il a son groupe à protéger. Elle ne lui en veut pas. Elle n'est plus fiable, même pour elle-même.

Toute à son néant, elle ne perçoit pas tout de suite Daryl qui s'est approché, regardant au-delà d'elle, le flic qui a disparu parmi les arbres.

"T'inquiète... je vais lui parler... maugrée-t-il de mauvaise humeur.

- Il a raison Daryl... Je l'ai ouvertement menacé, répète-t-elle.

- Mais put'... ! Tu vas pas t'y mettre ?! Tu vas vraiment l'buter ?

- Non ! Bien sûr que non ! s'exclame-t-elle, levant les bras d'impuissance.

- Alors ! Tu lui as pas assez démontré que t'étais fiable ?! Faut qu'il arrête d'être con aussi !

- Daryl..." soupire-t-elle.

Elle réalise qu'il vient d'utiliser exactement le même terme auquel elle a pensé la minute d'avant, et qu'elle s'en situe à l'exact opposé.

"Ne sont-ils pas mignons nos deux p'tits amoureux ?!" s'écrit quelqu'un derrière le chasseur.

Les deux amis se fixent en reconnaissant instantanément la voix, venue encore de la même nuit de cauchemar.

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Daryl sent le canon glacé se poser sur le côté gauche de son cou alors qu'il ne voit que les yeux oranges d'Emma à quelques centimètres seulement de lui. Tout son corps se tend. Tout son esprit se liquéfie. Seul l'instinct prend subitement le dessus.

Sans que l'homme derrière ne puisse riposter, il s'approche encore davantage de la jeune femme, au point de sentir son corps contre le sien, camouflant ainsi le beretta qu'il glisse à sa hanche, sous le pan de sa veste. Puis, sans cesser de la fixer, sans plus réfléchir non plus, il prend délicatement le visage de son amie entre ses mains, voyant ses yeux s'écarquiller encore davantage quand il se penche rapidement vers elle. Il a loupé la première occasion, dans le pick-up, celle-ci est peut être la dernière.

Et tant pis si ça déclenche le tir du canon contre sa carotide.

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Emma se laisse totalement déborder, tout va encore si vite.

Elle sent Daryl tout contre elle, trifouillant quelque chose sur le côté de sa hanche, puis venir tenir son visage entre ses mains, comme elle ne l'a jamais vu faire.

Ses gestes inhabituels lui hurlent une nouvelle fois l'urgence de leur situation. Mais elle ne voit que ses yeux, si clairs soudain, à travers ses mèches sombres. Elle ne le voit que se pencher vers elle en silence. Elle ne sent que son souffle sur sa lèvre supérieure.

"Aller, c'est bon... On se casse maintenant, mon gars..."

Daryl recule violemment alors qu'Emma voit une main agripper son épaule et le tirer loin d'elle.

Ses doigts perdent la chemise à carreaux qu'ils tenaient portant d'eux-même.

Elle regarde deux hommes emmener le chasseur de force, l'un préparant déjà le sac de tissu.

"Emmène moi à sa place, Simon ! s'écrit la jeune femme désespérée.

- La p'tite souris ! découvre le géant. Je n'avais même pas vu que c'était toi ! révèle-t-il, amusé en s'approchant d'elle, la retenant d'un bras en travers de son buste, l'empêchant d'avancer vers son ami.

- Je veux voir Negan ! Faut que je le voie ! se permet-elle d'exiger.

- Désolé mais cette fois, il veut ton homme des bois. J'en profite d'ailleurs pour te rappeler que t'as un boulot à faire... maintenant, je peux te filer une autre corvée si tu veux... passant sa langue sur ses lèvres, se tripotant déjà la moustache.

- Fous moi la paix Simon... recule Emma.

- Pourquoi ?! Tu crois qu'ça pourrait contrarier ton chevelu là ?! Aaah ! faisant mine de comprendre. Tu lui as pas dit la p'tite pute que t'es, en fait ?! Attends, on peut lui montrer..."

Joignant le geste à la parole, Simon bouscule encore Emma, la guidant à reculons vers un gros tronc d'arbre. Il attrape alors sa veste et la soulève sans mal, pour la caler entre son grand corps et le bois rectiligne.

"Je ne sais pas si j'ai davantage envie de défoncer ton p'tit cul ou ta grande gueule... menace-t-il, lui soufflant sa mauvaise haleine dans la figure.

- La touche pas, enculé ! entend-elle Daryl protester.

- Comme tu préfères... du moment que tu le relâches... consent-elle, ne lâchant pas le regard de l'homme des années 70 trop proche d'elle.

- T'as vu mon pote ?! s'écrit-il, tournant légèrement la tête pour s'adresser au chasseur. Elle dit même pas non ! Quand j'te dis que c'est une sale petite pute..." rit-il encore.

Il reporte à nouveau son attention sur sa prisonnière, se penchant encore un peu plus près d'elle.

"C'est pourtant ce que tu mériterais : un bon coup d'bourre..." crache-t-il.

Il la décolle sans douceur de l'arbre avant de la poser à nouveau à terre.

"Si j'avais su que je te retrouverai là, j'aurai prévu plus de temps pour une p'tite partie de jambes en l'air avec ma p'tite souris... depuis le temps que je te le promets... Mais je vais juste défoncer ta p'tite gueule d'amour pour cette fois... c'est déjà un bon bonus..."

Sur ses jambes, soutenant toujours le regard du géant face à elle, Emma n'a pas vraiment le temps d'esquiver le point qui vient percuter sa pommette et tout le côté gauche de son visage. Elle perd l'équilibre et s'étale de tout son long, sur le ventre, le visage face au sol.

Sonnée mais pas encore inconsciente, elle perçoit des bruits de lutte et encore la voix de Simon, railleuse :

"Va dire à votre chefaillon qu'on tient ton homme des bois maintenant... et qu'il a intérêt à remplir sa part du marché..."

Ponctuant ses mots d'un coup de pied dans le flanc de la jeune femme étendue, il éclate encore de rire.

"A plus ma p'tite salope de souris..."

Emma sombre malgré la douleur au visage et au ventre, ne sentant même pas la terre et les feuilles dépassant ses lèvres.

N'entendant pas non plus, les nombreux râles qui s'approchent.