La vie est-elle écrite ? Encore aujourd'hui, malgré tout ce que j'ai vécu, malgré tout ce que j'ai vu, la question subsiste, plus forte que jamais. L'impression de m'en rapprocher me taraude et pourtant rien n'avance. Tout était si simple avant...

Je n'étais qu'un simple paysan à l'époque, un homme du peuple comme tant d'autre. Personne ne me prédestinait à ce superbe destin. J'en ris encore, de cette idiotie latente des villages. Nous nous cachions dans nos taudis tandis que les rois prenaient en mains nos vies. Qui étions-nous alors ? Qui étais-je ? La vie y était agréable, nous ne pouvions le nier, mais nous ne regardions pas plus loin que nos nez. A présent je regarde tout de haut, je suis supérieur à tous et j'ai appris à me servir de ma tête. L'aventure m'a changé.

Cependant, plus j'y réfléchis, et plus je me dis que c'était écrit, que je n'y suis pour rien. Ne m'avait-on pas dit après tout que cela se terminerait ainsi, que je ferais toutes ces choses ?