Gotham Saison 2:

Attendre le retour d'Edward était une activité qu'Oswald appréciait étrangement beaucoup. Peut-être était-ce grâce à ce sentiment d'être important pour quelqu'un, sentiment qu'il n'avait plus ressenti depuis le décès de sa précieuse mère. Mais grâce à ce petit assistant du légiste, il se sentait revivre. Lorsqu'il se réveillait le matin, c'était pour regarder Ed rassembler ses affaires, faire des préparations de dernières minutes et passer la porte. Alors Oswald faisait exprès de marmonner dans son demi-sommeil factice et Ed levait les yeux vers lui et lui souriait avant de partir travailler. Et cela suffisait amplement au Pingouin.

Mais en ce moment, son petit Nygma semblait fatigué, que ce soit le matin en partant ou le soir en rentrant. Oswald supposait que c'était dû au fait qu'Ed lui avait laissé son lit le temps de sa convalescence et même maintenant, alors qu'il allait mieux et ne restait cacher chez le jeune binoclard que pour éviter de se faire tuer par les sbires de Galavan, il squattait toujours les draps de l'assistant du légiste, obligeant celui-ci à se contenter d'un fauteuil. Mais Ed refusait catégoriquement que son invité, -un invité de marque qui plus est-, dorme mal. Aussi refusait-il de bouger de sa couchette improvisée.

Le Pingouin haussa les épaules. Bah, il y avait bien assez de place dans ce lit pour deux, il n'aurait qu'à proposer à Ed de dormir avec lui, ça ne le dérangeait absolument pas. Et s'il refusait de nouveau dans son stupide entêtement d'hôte, il n'avait qu'à faire semblant de se sentir offusqué par ce refus et Nygma accepterait sûrement pour ne pas lui faire de peine.

Le sourire aux lèvres à cette perspective, Oswald quitta la fenêtre devant laquelle il s'était posté et retira le peignoir mille fois trop grand qu'Edward lui avait prêté à son arrivée. Gabe avait beau lui avoir apporté des habits à sa taille, le roi déchu de Gotham –qui comptait bien récupérer son trône- avait gardé les vêtements offerts par Nygma. Après tout, celui-ci n'avait qu'à ne pas avoir jeté ses habits après l'avoir sauvé sous prétexte qu'ils sentaient mauvais.

Cobblepot entreprit de faire les cent pas dans le salon, les mains croisées dans le dos. Certes, ses soirées étaient géniales mais ses journées se résumaient à chercher des occupations en attendant le retour du propriétaire des lieux. Et comme il avait déjà terminé les jeux-vidéo que Nygma entassait dans son appartement, il se retrouvait les bras ballants. Brusquement, il eut faim. Aussi courut-il presque jusqu'au frigidaire, boitant à cause de sa jambe et manquant de tomber à cause de son pyjama trop grand. Mais il parvint à atteindre la porte et l'ouvrit en grand. La fraicheur du frigo le fit sourire alors qu'il cherchait ce qui lui faisait envie.

Bien vite, il se retrouva avec un plat de pâtes au gruyère -qu'Ed avait mis de côté pour lui dans sa gande bienveillance et sa grande bonté- dans les bras et un cordon-bleu. Il mit le tout dans le micro-ondes, une cloche en plastique au-dessus du plat. Malheureusement, au bout de cinq minutes, tandis qu'il cherchait les condiments, un bruit de pétarade le fit se retourner pour se retrouver nez-à-nez avec un micro-onde fumant.

« Merde ! »

Oswald s'empressa d'aller ouvrir l'appareil, manquant de se brûler, et couru ouvrir la fenêtre en grand pour évacuer un maximum de fumée avant de tenter de sortir le plat du micro-ondes. Il y parvint au bout d'un long moment à l'aide d'un torchon et lâcha plus que ne posa les pâtes sur la table afin de constater l'étendue des dégâts : son cordon bleu était devenu aussi dure que de la pierre et avait pris une atroce couleur noire, couleur qui se propageait sur le haut des pâtes. Et la cloche... Elle avait viré au marron et sa forme originelle n'était plus.

Et cette odeur de brulé... Bon sang que ça empestait ! Oswald pria pour que personne n'appelle les pompiers. Griller –et c'était le cas de le dire- sa cachette à cause d'une chose aussi stupide serait d'une imbécilité sans nom.

S'éloignant le plus possible de la zone sinistrée, il s'empara du téléphone et composa hâtivement un numéro. Son numéro.

« Allo ?

_J'ai besoin d'aide.

_Je... C'est moi en fait. »

Oswald soupira, se retenant de rire :

« Besoin d'aide A.I.D.E, pas besoin d'"Ed", je me doute bien que c'est toi.

_ Oh. Je vois. Mais je suis au GCPD, Oswald. Si quelqu'un apprend que c'est à toi que je parle... »

Et en effet, Edward chuchotait, Cobblepot devait tendre l'oreille pour discerner ce qu'il disait.

« Je ne serais pas long. Le micro-ondes fume, qu'est-ce que je dois faire ?

_ Comment ça, le micro-ondes fume ? Qu'est-ce qui s'est passé ?

_ J'ai voulu faire à manger mais hormis le rôti et les recettes de ma mère, je ne suis pas très doué.

_ Débranche la prise. Bon sang, qu'est-ce que tu as mis dedans ? »

Mais avant qu'Oswald ne puisse répondre, Ed s'excusa en hâte et raccrocha, laissant le Pingouin hébété devant le combiné. Le criminel finit par hausser les épaules et fit ce que son ami lui avait dit avant de récupérer ses pâtes et tenter de mettre dans une assiette le fond du plat, qui avait miraculeusement échappé à la catastrophe du cordon-bleu. Mais vint s'ajouter le problème des condiments. Impossible de mettre la main sur la moutarde. Alors, le nez toujours dans le frigo, il rappela Ed.

« Quoi ?

_ Où est la moutarde épicée ? Je te préviens que tu n'as pas intérêt à l'avoir termi... Oh. Ça ne fait rien, je l'ai ! »

Le petit Pingouin se retint de pouffer de rire alors que le soupire d'Edward résonnait dans le combiné avant qu'il ne raccroche.

Ah, vraiment. Vivement que son Edward rentre. 

... Pour l'aider à chasser cette infâme et prenante odeur de brulé.