un corps jeté sur un lit aux draps encore froissés de la veille, défaits autant que l'esprit de leur détenteur, le cerveau se déconnecte et tout s'effectue par automatisme.

ces mains, toujours les mêmes, retraçant chaque parcelle de peau leur étant si fragilement offerte, hapant chacun des soupirs éclatant droit dans les tympans, tout n'est que luxure et pourtant la scène en reste si douce qu'on en serait presque attendri.