les étoiles comme seules témoins, mes mains pour seules coupables, avec les limbes prenant mon crâne pour complices, la pulpe de deux croissants de chair décrochant une multitude de frissons sur leur passage.

un dos qui se cambre, si joliment que ça en deviendrait un crime si cette œuvre d'art n'était pas éphémère, le sang goutte malgré tout, inlassablement et mon visage se fendille d'un sourire.