Un matin, pluvieux. Toujours il pleut, ici. Un homme, debout, est seul, sous les trombes d'eau. On devine l'éclat de l'aube, parfois, derrière les nuages, lorsqu'entre les gouttes percent ses rayons d'argent. Le murmure du vent parfois devient tempête, mais c'est usuel pour l'homme, et il n'y prête pas d'attention. Il tient une feuille dans la main, une feuille qui peu à peu se plie, se tord, se déforme sous les assauts de l'averse. L'homme regarde dans le vide, perché sur sa colline aux herbes ondoyantes. La fin de l'histoire est proche, il le sait. Alors l'homme réfléchit. Quoi faire. Quoi penser. La feuille tombe à ses pieds, sa main l'a lâchée. Il lève les yeux vers le ciel. Ses yeux sont bleus, et remplit de larmes, ou de pluie, c'est indéterminable. Puis il baisse la tête. Bientôt terminé. L'homme pose un pistolet sur sa tempe, et presse la gâchette. Le récit se clôt.