Inspirado en "Todos Lo Saben".
Esto ocurrio antes de que el Doctor Bright se reuniera con el resto de el Personal de Clase-C.

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Una placa de identificación adornada con un cierto escudo de tres puntas y flechas se cayó del bolsillo de Matias y aterrizó boca arriba en la mesa. Matias miró sorprendido durante unos momentos cruciales, permitiendo que Rawson, Villegas Ricky y Garcia vieran el símbolo. Todos ellos rompieron simultáneamente el silencio.

"Matias, trabajas para…"

Todos se detuvieron y se miraron sorprendidos al darse cuenta de que los demás habían dicho exactamente lo mismo.

Matias se unió al coro. "¿Sabes lo de la Fundación?"

Hubo un bis. ¿"Saber"? Yo trabajo para la Fundación. ¿Cómo es que…?"

Hubo otro silencio, que los otros cuatro hombres usaron para sacar sus propias insignias con aspecto de vergüenza.

"Nivel 3. Ingeniería Anómala", dijo Rawson lentamente.

"Nivel 2. Asistente de investigación", dijo Garcia.

"Asuntos Exteriores", dijo Ricky.

"Nivel 4. Investigador Jefe, SCP- er… clasificado," dijo Matias, pareciendo un poco avergonzado.

"DM Lambda-64", dijo Ricky.

Todos se miraron entre sí y se echaron a reír. Pasaron la noche intercambiando historias no clasificadas, y terminaron llegando a casa mucho más tarde y mucho más borrachos de lo normal. Matias vació sus bolsillos en la mesita de noche en la oscuridad, se quitó la ropa, y se las arregló para meterse en la cama sin despertar a su esposa (Redactado).

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Matias se despertó cuando Su mujer lo registró. Gimió, con la cabeza golpeando, la boca seca, y la miró. Se puso sobrio casi inmediatamente cuando vio que ella tenía su identificación en la mano.

Sin decir palabra, ella levantó su otra mano. Había otra placa con su foto en ella.

Se puso de espaldas, miró a su esposa en silencio, y luego habló:

"¿Cuántas personas trabajan en la Fundación en realidad?"

"Puedo explicarlo"

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"Lo siento, pero es clasificado. Ni siquiera yo lo sé", dijo la Directora de Sitio Hernandez a las diez personas que estaban frente a su escritorio.

Ante la insistencia de Matias, todos los hombres habían ido a ver a sus esposas, con la identificación en una mano, los amnésticos en la otra, y, por supuesto, ni una sola píldora fue ingerida esa noche.

"Bien", dijo la esposa de Ricky. "¿Qué hay del número de personas que trabajan en este sitio?"

"No".

"¿El número de personas de nuestro pueblo que trabajan aquí?" Matias sugirió.

"No."

"Vamos, Directora Hernandez. Ni siquiera necesitamos un número exacto", dijo Ricky. "Sin nombres, sin información personal. Solo danos un porcentaje aproximado. Quiero decir, siempre puedes amnestizarnos después. Seguramente no tienes curiosidad por las probabilidades de que ocurra una coincidencia tan grande".

La Directora dudó unos momentos, agonizando por ello, luego finalmente se inclinó sobre su computadora, abrió los archivos de personal, anuló los múltiples cortafuegos que impedían el acceso completo, y encontró el número de personal del sitio de la ciudad de Matias.

Buscó en la población total.

Abrió su calculadora y dividió el primer número por el segundo, y luego miró los resultados. Eventualmente, el grupo se puso de lado alrededor de su escritorio y miró el número que ella había encontrado.

74,6943888.

La Directora Juárez dijo, "¿Cuántas personas trabajan en la Fundación?"

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"Dile a la Directora que esa información es clasificada, como bien sabe", dijo O5-7 en su teléfono. Lo dejó y se dirigió a los otros miembros del Consejo. "¿Qué quieres decir con que no lo sabemos?"

"Bueno, ya sabes cómo trabajamos, siete", dijo O5-5. "Demasiado conocimiento es peligroso, incluso para nosotros. Además, con nuestros números de facturación, un número exacto nunca ha sido factible-"

"Bueno, quiero uno. Solo para satisfacer mi curiosidad. Tres. ¿Ya lo tienes?"

"Uh… lo tengo", dijo la voz del ordenador. "Es… bueno…"

El número apareció en la pantalla. El resto del Consejo O5 lo miró.

3.496.974.222

O5-5 rompió el silencio: "¿Hay alguien ahí fuera que no sea consciente de las anomalías en algún nivel?"

"No lo sé", dijo O5-8, con la boca tapada, "pero tengo la intención de averiguarlo".

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Los visitantes de la Biblioteca, y de hecho, cualquiera que tuviera una tarjeta de la Biblioteca, ya sea que estuvieran allí o no, miraron hacia arriba mientras una voz éldrica retumbaba en sus cabezas.

"¿Todos los visitantes de la línea temporal de la Tierra B-173 se detendrán brevemente y levantarán sus manos para una encuesta del Bibliotecario Jefe?"

El Bibliotecario Jefe levantó sus gafas y miró la carta que tenía delante. Luego, levantó su cola y comenzó a señalar y contar, "Veamos ahora… 1, 2, 3…"

Al llegar a las decenas de miles, al ver cuántas personas quedaban, deseó tener dedos con los que contar.

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Jack Dawkins, también conocido como El Crítico, miró la pantalla que tenía delante y luego el fax que tenía en la mano.

"¿Y eso es todo?"

El artista que estaba delante de él dijo: "Sí, Crítico. Cada punto del mapa representa un anartista activo en el mundo. Lo basé en ese trabajo que hiciste en el 2008 cuando estabas…"

"Sí, ya lo veo". El tono de la crítica dejó claro que no estaba satisfecho con los derivados de su trabajo.

El artista dudó. "Er… cuando se presiona este botón, en teoría debería matar o al menos incapacitar a cada artista que no tiene nuestra eti—"

"¡Maldita sea!", gritó el crítico. "¿Cuántas veces te he dicho que no hagas eso? ¿Cuál es el puto sentido de hacer un trabajo que mata a cualquiera que lo mire? ¡Todo el puto propósito del arte es enviar un mensaje! ¿Cómo diablos puede tu público obtener algo de una obra cuando les arranca la cabeza y se la mete en el culo o alguna mierda? ¡Eso no es arte, es una maldita mierda!"

Después de unos momentos, el artista tembló, "¿debería hacerlo para que el botón se deshaga de la gente cuyo arte mató a la gente?"

La cara del crítico se quedó en blanco por un segundo, luego puso su cabeza en sus manos. "No. Tengo un muy mal presentimiento de que la gente que queda tendría un número de dos dígitos. Prefiero vivir en la ignorancia. Envuelve ese número en un meme no letal y envíalo".

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Los números llegaron. Un exquisito sobre hecho de algún árbol raro llegó de Marshall Carter and Dark. Un autómata llegó con un sobre y una solicitud de 10.000 dólares. La Iglesia del Dios Roto envió tres mensajes: uno por correo electrónico, uno disparado por un cañón de vapor, y otro sobre un pájaro que se estaba convirtiendo lentamente en un reloj. Cada grupo de interés, mayor y menor. Cada persona anómala. Los O5 los cargaron todos en la computadora, y esperaron a que esta escupiera una lista de nombres. Cualquiera que no haya estado en ninguna de las listas que les enviaron.

Finalmente, la impresora zumbaba y zumbaba, y los O5 tenían su respuesta.

No era nada agradable.

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Y Esto se debia a Varios Motivos.

(1)La Brecha de Contención del Scp-███.
(2)El Descuido de su Sistema de Seguridad Informatico.(El Detective Void Estuvo alli)
(3)la Fuga de Scp-█████ o el inevitable.

Asistente: Jefe nos estan llegando miles de solicitudes de Empleo.

O5-6: Ni modo el secreto se fue a la mierda.

O5-█: Pero, tendremos más personal de Clase-D,B,C, y A.

O5-█: ¿Deberiamos hacer algun anuncio?

O5-█: Mejor No. Dejaremos que piensen que todo es Falso, o de lo contrario nos empezaran a Joder Los Imbeciles del Gobierno y El Comite de Etica.

O5-██: Tengo una idea, para reclutar más personal sin que se den cuenta.

O5-5: Cuenta más.

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Y hasta aca lo dejo.

Pd: Voy a cambiarle el Nombre de La U.L. y tendra una versión.

¿Que les parece?.