Choisir un auteur
et tâcher de l'imiter

Il ne servait à rien de courir. Où pouvais-je aller ? Vers qui aurais-je pu me précipiter ? Qui m'entendrait hurler ma peine ? Indécis, pitoyable que j'étais, je me suis mis à errer comme un enfant abandonné dans la foule de passants, me grisant des multiples odeurs qu'ils laissaient derrière eux. Comme j'aurais été heureux, en cet instant précis, d'avoir à ouvrir la porte de mon appartement, les mains alourdies de courses, le visage épuisé mais serein ; revoir Rachelle qui me saute au cou, qui m'aide à déballer et ranger les achats, porte mon sac de travail jusque dans ma chambre et revient aussitôt me raconter, les yeux brillants d'émotion, les joies et les misères de sa journée de jeune caissière, autour d'un repas fumant que nous aurions cuisiné à deux. Comme j'aurais été heureux de fêter encore ses anniversaires et même que dans la liesse totale, j'aurais invité la voisine du premier, que je ne supportais pourtant jamais.

Mais je n'avais plus de sœur. Hier, elle s'était suicidée. Aujourd'hui, j'étais seul.

Texte original :

Croc-Blanc de Jack London, page 172

04/10/18