J'ai vu ma mère pleurer une fois.

Seulement une fois.

Quand ma grand-mère est décédée, ma mère s'est effondrée.

C'était la première fois que j'ai réalisée que même la personne dont tu croyais la plus forte au monde peut être elle aussi fragile à cause de l'amour.

Et j'ai vu comment mon père l'enlaçait avec une force incroyable.

J'avais seulement dix ans et l'unique chose que j'ai faite pour soulager sa douleur fut de dire « ne pleure pas, grand-maman n'aimait pas quand je pleurais, car elle disait que c'était comme si je déshydratais mon coeur. »

Ça l'a fait sourire, mais ça ne l'a pas fait sentir mieux.

Ce qui l'a fait tenir debout, c'était l'amour de mon père.

Il l'a maintenu tout le temps contre lui, sur son torse. Lui disant ces choses que personne ne savait à l'oreille et en lui préparant sa boisson favorite.

C'est pourquoi je croyais que Bukowski s'était trompé.

Bien sûr, comment un garçon idiot peut savoir plus qu'un écrit influent de la littérature, non ?

Je n'étais pas intelligent.

Je n'étais pas un poète.

Je n'étais pas un écrivain.

Je n'étais pas un savant sur la vie.

Mais hey, j'étais un garçon théorique.

Et ma théorie préférée, c'était toujours Penny.