Mains au vent,

Sous mille lieux,

Erre un bon,

Môme ou vieux.

Se profane à l'horizon,

Un espoir mystérieux.

La perte de la raison,

Ou encore mieux.

Pauvreté le rend,

Non sans sérieux.

C'est un homme bon,

Mais bien peureux.

Un chemin long,

Une quête vers Dieu.

Yeux rivés devant.

Et rien n'est mieux,

que l'espoir à l'horizon,

D'un homme pieux.

Pieux, pauvre, mais pas mendiant,

Un courageux.

Visage ridé, iris de lion.

Jamais vu de pareils yeux.

Voulant la paix, mais bien conscient,

Le capricieux,

De la vérité, des émotions,

Aussi misérable,  mon Dieu,

Il est bien vieux.

Mais rien n'est mieux,

Que l'espoir à l'horizon,

D'un sans aïeux.