Ce qu'est à décrire est la tristesse.

C'est un nœud qui renferme en nous,

l'insouciance et la faiblesse,

Un sentiment de fou.

La dynastie entre bien et tout.

L'espérance que tout cesse,

Que tout s'oublie, celle de refaire sa vie.

Je me suis dite : serai-ce une pauvreté ou une richesse,

De faire couler le long d'une joue,
de jolis cristaux de déesse,

Mélancoliques mais magnifiques,

Sans éclat tout d'un coup.

Les métaphores non plus ne se laissent,

Bercer par cette humeur infâme,

D'un cœur qui a perdu une âme,

Même la misanthropie se rabaisse,

Devant ce manque ardent et fou.

Serait-ce le manque de quelques messes ?

Ou le sourire juvénile d'une fille,
qui se moque de rien et de tout ?

Serait-ce la fin qui engendre les maux ?

Ou le besoin d'une vengeresse ?

Serait-ce la demande du pardon
qui nous hante sans cesse ?

Probablement tout abaisse,
mais le pardon vaut le coup.