Le garçon qui avait la rage au ventre:

Jackson se regarda dans une flaque d'eau éclairée par un lampadaire et soupira. 

Le temps s'était adouci et les giboulées de neige du matin s'étaient transformées en une pluie battante. Le jeune homme rabattit sa capuche sur ses épais cheveux brun foncé d'un geste rageur. « Quel temps de chien ! » Il se dirigeait d'un pas sûr vers les quartiers les plus pauvres de la ville, là où habitaient sa mère et sa sœur.

Depuis qu'il avait quitté la maison, Jackson continuait de venir les voir tous les deux jours. Pour vérifier qu'elles allaient bien. Il serra les poings. « Si ce connard de Dom s'en prend ne serait-ce qu'à un cheveu d'elles en ma présence, je le démonte ! » Dom était le nouveau mari de sa mère, qu'il haïssait de tout son cœur. Ils avaient toujours eu une relation conflictuelle, parce que Jack sentait bien que ce n'était qu'une immonde crapule. Seulement, il rapportait de l'argent. Et cet argent permettait à la petite famille de vivre. Le jeune homme avait quinze ans quand son beau-père avait décidé de le chasser de la maison. Sa mère ne s'y était pas opposée. Comment aurait-elle pu ? Enceinte jusqu'aux dents et sans travail, elle était complètement dépendante de Dom. Jackson serra les poings en marchant. Un jour il arracherait sa mère et sa sœur à leur misère. 

C'était une promesse.

Après avoir quitté la maison, il avait erré quelques jours dans les rues avant de venir squatter le grenier de Marge. Dorénavant, il vivait de petits boulots après les cours et des restes que la jeune fille lui montait chaque soir. Sa vie n'était de loin pas parfaite, mais il avait trouvé un semblant d'équilibre. Même si son cœur criait toujours vengeance !

Il arriva devant son ancienne maison et se tapit dans l'ombre près de la barrière qui entourait le minuscule jardin. La fenêtre du salon était éclairée, Jackson jeta un coup d'œil à l'intérieur. Sa mère était assise sur le canapé miteux et serrait dans ses mains une photographie. En regardant plus près, le jeune homme se rendit compte que c'était lui sur la photo et son cœur se serra. « À moi aussi tu me manques. » Il dut se faire violence pour ne pas rentrer par effraction et serrer sa mère dans ses bras.

Une rage primitive naquit dans son ventre. Tout ça, c'était la faute de son beau-père. Jackson n'était pas quelqu'un de spécialement violent et colérique au départ. Il l'était devenu. Un mouvement à l'intérieur le tira de ses sombres pensées. Sa petite sœur venait d'entrer dans la pièce. Du haut de ses un an et demi, elle marchait d'un pas encore incertain. Sa mère lui montra la photo et la prit sur ses genoux. La petite éclata de rire et Jackson sourit. Elle avait les mêmes cheveux châtains que sa mère, mais les beaux yeux noisette du jeune homme. Grâce à Dieu, elle ne semblait rien avoir pris à Dom. Jack ne connaissait même pas son nom, mais qu'importe. C'était sa sœur et il l'aimait.

Soudain, sa mère rangea précipitamment le cliché dans sa poche et se força à sourire. Dom venait d'entrer. Jackson serra les dents et s'éloigna de la fenêtre. Il ne supportait pas même de le voir. S'enfonçant dans une ruelle sombre, il ragea intérieurement. « Quand l'orage arrive, le soleil s'en va. »