La routine.

La même routine en boucle.

Dormir.

Se réveiller.

Manger.

Pan ne bouge pas.

Perché sur son spot tel un oiseau.

Il l'observe.

Le scrute dans les moindre détails.

— J'ai quelque chose pour toi aujourd'hui.

Il détourne le regard.

Pan s'approche.

— Mange.

Il sent les prunelles acérée sur lui.

Une main vient lui tourner la tête avec force.

C'est froid.

Des doigts glissent dans sa bouche la pilule.

Il déglutit avec peine.

Pan repart et se ballade dans la pièce.

Un filet de salive s'écoule de ses lèvres.

Il l'essuie, ailleurs.

Cette fois-ci, c'est lui qui a froid.

Ses dents claquent.

Sa tête est brûlante.

Il se recroqueville sur lui même.

— Bonne chance.