Sans ajouter un mot, elle se rue dans les escaliers et court. Depuis le salon, on l'entend fouiller dans les tiroirs avant de s'esclaffer et de descendre, en furie, l'escalier.

— J'ai le mobile, fanfaronne-t-elle.

David observe stupéfait, sa femme.

— Il y a quelques jours, j'ai trouvé des places de concert pour Jean-Jacques Goldman dans le tiroir de Maman, j'avais pas noté la date, mais en y repensant, c'était durant la semaine où on devait être à Biarritz.

Cris de stupéfaction dans le salon.

— C'est Maman qui a brisé mon vernis, parce qu'elle savait que je compromettrai notre départ en vacances et qu'elle pourrait donc aller à son concert avec Martine.

— Comment tu sais que je voulais y aller avec Martine ? interroge Blandine.

La fossette de la jeune fille se creuse et son sourire découvre ses gencives.

— Je ne le savais pas, mais tu viens à l'instant, d'avouer le crime.