La belle mort

Elle est le mystère,

Oh céleste mère.

Dans tes bras maternels.

Aucun homme est éternel.


Oh, femme aux milles amants, 

Qui descend du firmament ,

Elle vous aime un certain temps, 

Elle est fille de Satan. 


Embrassez la, homme 

Ces lèvres sont empoisonnées. 

Si elle est vous serrée dans ses bras,  homme. 

Vous tomberez étranglée. 


Oh, est pitiée de nous, 

Nous pauvre inconnu, 

Nous sommes nus,

Devant vous. 



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