Six ans, et tout a commencé par une jupe.

          Une jupe merveilleuse, magnifique, magique si j'osais. Parée de rubans, de froufrous, de flonflons et j'en passe, bref, le rêve de toute petite fille.
          Donc le mien.

          Devant le miroir, je m'observais. La jupe, que j'avais emprunté dans le placard de ma grande sœur, m'était trop grande et traînait sur le sol, ce qui me donnait un air de princesse mystique, qui ne me déplaisait ma foi pas le moins du monde.

          Bien sûr, elle n'était pas au courant. << Touche pas à mes affaires ! >> aurait-elle crié. Puis elle serait partie faire une scène à maman, et ce serait retombé sur moi, comme toujours.

          Je rêvais de cheveux longs de princesse qui me tomberaient le long de mon dos, cascaderaient sur les hanches, dégoulineraient jusqu'aux fesses.

          Mais voilà, les cheveux longs, c'est pas pour les garçons, comme les jupes. Et c'était tout là le cœur du problème.

          Car ce reflet que me renvoyais le miroir était celui d'un petit garçon à l'air timide, les cheveux tellement courts qu'on en distinguait à peine la couleur.

          La porte s'ouvrit en grand et claqua bien fort contre le mur.

          << Perceval ? Mais qu'est ce que tu fais avec ma jupe ? Rends moi la ! Mamaaaaaan... >>