Assis en indien au milieu de sa chambre plongée dans le noir, l'homme regarde les murs sans les voir. Ses doigts cherchent à tâtons la cartouche de cigarettes laissée par terre, quelque part, il ne sait plus où.

Toutes ses pensées sont occupées par son Petit Chaton, qu'il a hâte de retrouver. Il se souvient de ses yeux marron, toujours pétillants d'une lueur qu'il n'a jamais su décrire. Il se souvient de ses larmes aussi. Ces pleurs et ces miaulements incessants qui l'appelaient au secours, alors que le Petit Chaton savait pertinemment qu'il ne viendrait pas l'aider. Jamais.

Les doigts de l'homme glissent finalement sur le carton ouvert duquel était tombée une de ses précieuses cigarettes. Il aime beaucoup le tabac, ça l'aide à garder l'esprit clair. La plupart du temps, le sang lui fait perdre la tête. Et c'est très mauvais. Il aime toujours en avoir plus, mais cette fois-ci, il a de très bonnes raisons. Une seule bonne raison.

Il ferme les yeux, essaye de se contenir. Les miaulements effrayés du Petit Chaton l'excitent beaucoup. Il tire sur sa cigarette, laisse l'air pollué remplir ses poumons. La moquette de la chambre est rêche sous ses doigts, mais il imagine le pelage très doux du Petit Chaton, et ça lui extirpe un sourire.

Quand sa cigarette est finie, l'homme rouvre les yeux. Il regarde fixement les yeux marron en face de lui, ne les quitte pas du regard, alors qu'il déboutonne son jean lentement, minutieusement, et glisse sa main dans son caleçon en rigolant.

————————————————

Coucou !
Je sais que ce chapitre est très court et très bizarre, mais comme tout roman a suspense, il faut bien une part de mystère.

Mais ne vous en faites pas, vous aurez toutes les réponses à vos questions ! (Mais n'hésitez pas à les poser quand même histoire que je n'oublie aucun détail 😚)