Quand Rose s'est réveillée, le silence de la
nuit régnait déjà dans sa chambre. Elle a regardé l'heure sur son réveil. Sept heures trente-sept. Finalement il n'était pas si tard, mais la nuit tombait tôt en décembre.

Rose s'est relevée péniblement, et s'est dirigée vers la salle de bain. La discussion avec sa grand-mère n'avait pas encore refait surface dans son cerveau.

Dans la pièce carrelée, Rose a cherché la
balance jaune partout avec désespoir.

Rien.

Elle s'est allongée sur le carrelage froid, si froid qu'il glaçait ses pensées. Ses bras maigres se sont couverts de chaire de poule.

Frissons.

Rose aimait ça.

Elle est restée une demi-heure, morte de l'intérieur, sur ce carrelage glacé.

Rose était vide maintenant.

Les larmes ne coulaient plus. Son cœur ne se déchirait plus. Son esprit s'était tut. Plus que le sifflement silencieux de sa respiration. Apaisant. Reposant.

Une dernière larme salée a roulé sur sa joue, jusqu'à atteindre le sol.

Rose ne souriait plus.
Elle avait juste un souhait désormais,

crever.