Il paraît qu'écrire sa vie, son histoire, ses problèmes, ses peines et ses colères aide à avancer. Cette grosse blague, je sais que ça ne changera rien parce qu'il n'y a rien à changer. Je suis heureux de ce que j'ai fait... Merde, je devrais pas écrire ça. Je sais pas si c'est vraiment confidentiel ou si cette salope de psychiatre va tout balancer. De toute façon, je la sens pas avec ses cheveux blonds beaucoup trop bien coiffés, ses lunettes de secrétaire X et sa façon de tapoter son stylo contre son cahier. Je le hais. Je les hais tous, en faite.

Mais bref, peut être faut-il expliquer qu'est ce que je fous à écrire dans un foutu cahier si j'en ai rien à foutre. Bah, de nouveau à cause d'un psychiatre. Mais pas la connasse blonde, non. LE psychiatre qui clairement me fait fantasmer. Il pourrait me demander la lune que je volerais lui la chercher, rien que pour ses magnifiques yeux bleus. Je suis sûr que sous sa blouse trop large c'est un putain d'athlète olympique. Un jour je vais le faire craquer, il va me sauté dessus. J'attends que ça.

Donc, revenons à la base. J'écris ce cahier parce qu'il me l'a demandé, il a dit que ça m'aiderait à éliminer ma colère. Quelle colère ? Je n'en ai pas contre lui, juste des pulsions sexuelles. Mais c'est le seul que je n'ai pas envie de trucider avec... Tiens, des petits bouts de verres que j'enfoncerais dans la tête. Bon, ok, j'ai peut-être un peu de colère en moi.

Je m'appelle Lucas Reeve et je suis célèbre. Ah, je suis pas un acteur, un chanteur ou une saloperie du genre. Non non, je suis gay. Enfin, c'est comme ça qu'on me qualifiait avant. Maintenant, on dit que je suis un tueur. Je me considère plutôt comme, hm, mon propre sauveur.