Chaque cicatrice raconte une histoire, chacune de ses larmes essuyées n'était que mensonge agréable.

Possible de respirer et ne pas vivre.

Vice-versa, le froid fait parfois naître le souvenir de la chaleur, les opposés ne s'attirent pas généralement, mais se font des clins d'œil.

La mélodie délicate de l'agonie est silencieuse et la mort fait un bruit vide dans nos cœurs.

Défaire ses liens avec la sœur de son âme, s'affranchir de l'amour pour être libre dans l'infini de la mélancolie.

Charcuté par la société, la vie empoisonna le verre de son existence. À moitié vide et à la fois, moitié plein, le contenu du verre ne pouvait changer l'indifférence dans son regard.

Embrasser sa laideur, se vêtir de son imperfection, se parfumer de ses défauts, voilà ainsi la magnificence d'un esprit humble.

Et toi ne penses pas que lorsque je parle de lui.

Je ne parle pas de moi.