On ne parle pas
De la pression
Qui compresse le cerveau, le cœur et le corps, qui fait déborder les larmes, qui prend le temps sans donner en retour (même un regard reconnaissant), tu es sous l'eau, tu cries, tu hurles, les ténèbres s'enfoncent dans ta bouche – il est trop tard.
Pression.

On ne parle pas
De l'oppression
Dans la poitrine, dans la tête, dans les pensées qui se délient, qui filent comme des comètes dans le noir qui devient nuit, sans étoiles, sans lumière, là où la joie d'une autre vie s'éteint, on souffle la chandelle, et on arrête la survie (respirateur artificiel), si c'est comme ça que tu l'appelle, ne respire plus – il est trop tard.
Oppression.

On ne parle pas
De dépression
Des larmes séchées sur les joues et de l'ombre dans l'esprit, du monstre qui se tapit, griffes aiguisées, regard-aiguille, du cri silencieux qu'on retient mais qui éclot quand vient la nuit, que les ténèbres s'uniformisent, que tu es seul∙e avec toi-même et ces pensées qui t'assassinent, tu cries à l'aide, mais déjà, l'ombre te déchire les entrailles – il est trop tard.
Dépression.

(pression, oppression, dépression,

pression, oppression, dépression,

pression, oppression, dépression)

Eirien, 20.12.2023