Les pluies de Novembre, déjà s'écoulent

Sur tes joues rougies de froid

Au son des cris
(dans le lointain trop proche)
Au son des gouttes
(les pleurs du ciel).

Nuit noir-corbeau,
Déjà tu te courbes sous le poids du jour

- pas encore levé

(tu ne tiendras pas).

Cette voix, dans ta tête, rengaine infernale,
Cruelle de vérité, rage camouflée,
Sous des traits familiers,
Mais qui te veux du mal...

(tu ne tiendras pas)

Tu ne tiendras pas

ces jours où tu seras changée en glace,
ces jours où les cris seront plus forts,
ces jours où tu sentiras un peu trop la Menace,
ces jours où couleront sur tes joues
les pluies de Novembre.

Eirien, 27.10.2023